Nacht auf französisch

Eine Nacht, hatte er gesagt.
Eine Nacht auf französisch.
Une nuit, hatte sie geantwortet.
Er hatte nur gelacht.

Mit Baguette und Käse?
Und Rotwein?
Ja, Baguette gibt es,
Ließ er sie wissen.

Nur ein trockenes Baguette?
Aber nicht doch!
Ein trockenes Baguette -
Wo kämen wir da hin?

Sie liebte Frankreich,
Sprach fließend französisch.
Liebte Französisch.
Er augenscheinlich auch.

Gespannt war sie,
Betrat sein Wohnzimmer.
Eine dicke Decke
Lag auf dem Boden.

Im Kamin knisterten
Die Holzscheite,
Gaben Wärme
Und flackerndes Licht.

Sanft befreite er sie
Von überflüssigem Ballast,
Spreizte ihre Beine
Und begann die Sprachlektion.

Er sprach französisch
Mit ihren Lippen,
Eindringlich, unerwartet,
Unmissverständlich.

Von dieser Zungenfertigkeit
Hatte sie geträumt.
Endlich jemand,
Der Französisch beherrschte.

Sie öffnete sich
seiner Rede,
Lauschte aufmerksam,
Wollte nichts verpassen.

Nahm alles in sich auf,
Konzentrierte sich
Bei dem komplizierten
Zungenbrecher.

Höchst verzückt,
Ein Seufzer,
Ein Schauder,
Ein Schrei!

Diese Sprache
Erhob sie
In unvergleichliche Höhen,
Ließ sie fliegen.

Sie liebte Französisch.
Zärtlich knabberte sie
Am trockenen Baguette.
Sie liebte französisch.



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