Eure Kindheitsgeschichten

Kindheitsgeschichten sind schön. Besonders das Wort clogs, die ich über alles geliebt hatte.

Vorher trug man ja diese Holzsandalen, nur ein Riemchen: Klapperlatschen genannt. Wenn man es genau betrachtet, waren es ja nur Latschen, die beim Gehen halt klapperten. Freiheit für die Füße war das. Frühling, Sommer, leichte Kleidung. Wieder ein Stückchen Freiheit mehr.

Einen Großteil meiner Kindheit bin ich in der Schleswig-Holsteinischen Schweiz aufgewachsen. Plumps-Klo, Große Wäsche mit Bottich und Waschbrett, schwarz geschlachtete Schweine, wildes Angeln, Dorf- und Klippschulen. Unglaublich, dass man so gelebt hat. Dass man noch Eiszapfen vor und in den Fenstern kannte. Über Feld und Wiesen lief, für Stunden von zu Hause fort bleiben konnte, mit der Natur normal verwachsen war.

Ja, ja, ich werde mal in Erinnerungen kramen. Die Fotos sind ja fast das Spannendste, schwarz-weiße Erinnerungen mit gezacktem weißen Rahmen. Mal sehn, womit ich anfangen mag.

die Öfen in der Küche, gute Stube und die alte Zinkwanne.

Deinen Aufruf nach Kindheitsgeschichten habe ich jetzt so verstanden, dass es wie bei "After midnight" passieren soll, richtig?

So, wie mein erstes in der Schulecke stehen oder ein Ponytritt in den Allerwertesten?

...eine Begebenheit ein:

Die Schulbücher mussten ja früher immer eingebunden werden. Das war so eine Art Geschenkpapier, aber dicker.

Ich Schussel hatte vergessen, meiner Mama die Bücher hinzulegen, um sie einzubinden. Am nächsten Tag in der Schule bekam ich einen Rüffel deswegen. Auf die Frage der Lehrerin, warum meine Bücher nicht eingebunden waren, fiel mir nichts besseres ein als "Meine Mama war gestern auf einer Party. Dann war sie so besoffen, dass sie es nicht mehr machen konnte."

Ihr könnt Euch sicher vorstellen, was daheim los war, als meine Eltern davon erfuhren!

LG, Christine

da hast jetzt aber was losgetreten! Immer mehr tauchen meine Erinnerungen auf:

Wir hatten diesen Postboten Franzi. Eines Tages fragte er meine Mama, als er ihr die Post gegeben hatte, ob sie denn am Vortag mit meiner Textaufgabe klar gekommen sei. "Ja freilich" war Mamas Antwort.

Franzi war schon wieder die Treppe runtergesaust, da fiel meiner Ma ein, dass Franzi ja gar keine Kinder hatte. "Franziiii, komm nochmal hoch!"

Als sie wissen wollte, was er mit meinen Hausaufgaben zu tun hätte, kam die ganze Wahrheit raus:

Meine Schulfreundin und Sitznachbarin Barbara und ich gingen immer von der Schule aus direkt ins Postamt. Die Postler hatten dann immer Mittagspause und erledigten unsere Hausaufgaben!!!!!!

Was dann daheim los war.....Ihr wisst schon...

LG
Christine

Na da hab ich doch auch was ...

"Dumm darf man sein, man muss sich nur zu helfen wissen!" sagte mein Vater immer zu mir. Mit dieser Weisheit bin ich aufgewachsen und im zarten Alter von sechs Jahren habe ich, zum Leidwesen meiner Mutter bewiesen, dass ich verstanden hatte.

Es war an Weihnachten, meine Mutter musste nachmittags noch kurz weg -Putzdienst im Jugendheim.
Sie stellte mir noch etwas zu essen hin, mein Vater war mit meiner drei Jahre jüngeren Schwester im Wohnzimmer beschäftigt.
Brav wie ich war, wollte ich nach dem Essen meinen Teller abwaschen. Teller abwaschen ist ja, wenn man so klein ist nicht so einfach und so hatte ich schnell eine grosse Wasserlache auf dem PVC-Fußboden fabriziert.
Irgendwie war ja Ende der Siebziger so ziemlich alles aus Kunststoff, so auch die Sohlen meiner hochmodischen Hausschlappen - in Kombination mit dem PVC, war es also sehr rutschig in der Küche.

Hmm, das kann gefährlich werden, da muss ich etwas tun, dachte ich mir. Kurz überlegt - klar, es war Winter, wenn es glatt ist, wird Salz gestreut.
Ich holte mir einen Hocker und inspizierte die Küchenschränke, Salz konnte ich nicht finden, aber ich fand, dass Zucker doch so ziemlich das gleiche ist. Das müsste gehen.
Ich streute also drauflos und prüfte dann, ob es geholfen hatte, indem ich an der Tür Anlauf nahm und mit meinen flotten Schlappen über den Boden schlitterte. Das erste Streuen hatte schon mal nichts geholfen, also fleissig weiterstreuen und weiterprobieren.
Es wurde einfach nicht besser, nun hatte ich schon fast ein Pfund Zucker gestreut, als meine Mutter nach Hause kam.

Sie war hingerissen zwischen lachen und schimpfen.

Natürlich war aber mein Vater als Aufpasser, da noch gefragter als ich. Sie liess ihn nicht so oft mit uns alleine und war auch nur zwei Stunden weg.

Sie fand ihn im Wohnzimmer auf der Couch schnarchend vor, meine Schwester hatte die Zeit genutzt um den Christbaum umzulegen.

Die Küche klebte noch eine ganze Woche.

...Kirschlein, das kann ich mir grade sehr gut vorstellen!!!!!!

Haben Dir Deine Eltern auch davon erzählt, dass man Zucker in einer Schüssel für den Storch auf den Balkon stellen muss, wenn man ein Geschwisterchen will? Tja, so ging ein ums andere Pfund flöten!

Hab mich köstlich amüsiert, liebes Kirschlein!

Gruzzunkuzz, Katzerl

ich hab noch ne schöne, vielleicht hab ich ja nachher noch Muse sie niederzuschreiben - ich mach das grad immer gleich hier aus dem Stegreif.

Mit meiner einen Schwester hatte ich übrigens genug zu tun, da hab ich dann lieber Salz hingestellt - funktioniert auch, dauert aber länger, mein Brüderchen bekam ich als ich 15 war

...muss ich dabei an Pippi Langstrumpf denken???



Macht Laune, Dir zuzuhören, Annette!

LG
Christine

Früher. Wie war früher eigentlich? Auf jeden Fall ruhiger aber auch abwechslungsreicher.

Mitten in einem richtig kleinen Dorf in der Nähe der Ostholsteiner Kreisstadt Eutin, vielleicht bekannt durch den Komponisten Carl-Maria v. Weber und dem Freilichttheater, habe ich den Großteil meiner Kindheit verbracht.

Chronologisch kann man es gar nicht wiedergeben. Geht nicht, weil man sich viel zu schnell in Erinnerungen verliert. Ich wuchs bei Pflegeeltern auf - größtenteils allein mit meiner Pflegemutter, da mein Pflegevater als Schiffskoch weite Schiffspassagen befuhr.

Daher sind mir die einsamen Weihnachten zu zweit, sitzend in der guten Stube, die Ohren am Rundfunksender, allzu bekannt. Ich hatte immer wieder Hoffnung, Vatis Stimme im Radio zu hören.

Für heutige Begriffe wohnten wir mehr als bescheiden. Aber ich hatte ein eigenes Zimmer, abgetrennt vom Wohnzimmer nur durch einen Vorhang. Es gab damals noch keinen Fernseher. Wir Kinder waren glücklich, wenn es Graubrot mit Butter und dick mit Zucker gab. Oder Zuckerei - aufgeschlagenes Eigelb mit Zucker.

Und wir hatten viel Freiheit und Freizeit. Das bedeutete Baden im Bach, der direkt ans Haus grenzte. Dieser Bach wurde umsäumt von Pappeln, Feldern, Gärten und murmelte im Sommer vor sich hin. Nach Regenfällen wirkte er schon fast reißend.

Dieser Bach wurde mir mal fast zum Verhängnis. Schließlich musste ich ja in ein Eimerchen Wasser einfüllen. Musste - meine Regenwürmer brauchten Wasser, dachte ich. Und schließlich brauchte ich Regenwürmer als Köder zum Angeln. So. Also ab und auf den Holzsteg gekniet (ja, es gab auch einen Steg und ein kleines Ruderboot für die Angler) und den Eimer rein zum Wasser, knien und bücken, weiter bücken bis ich, plumps, hineinfiel. Ich wäre fast ertrunken. Schwimmen kannte ich noch nicht, bis mein kleiner Körper begriff - einfach hinstellen - dauerte es etwas. Oh ha. Jetzt aber raus und auf den Steg.

"Das gibt Mecker. Das wußte ich. Und Haue." Klar. Mit dem Hauen hatte man es ja früher - meine Pflegemama allerdings etwas zuviel. "Oder ich komme wieder in die Kammer, zur Strafe. Oh weh, oh weh."

Vorsichtshalber habe ich wie eine Sirene geheult. Klitschnass also den kleinen Anstieg zum Haus (kleine Kinder empfinden Wege wie Riesenmärsche). Böser erstaunter Blick von Mutti und.....Glück gehabt. Vati nahm mich, setzte mich auf diesen Küchentisch. Diesen mit Schublade und zwei Emailleschüsseln zum Abwaschen. Und trocknete mich ab, Mutti reichte frische Kleidung und durfte nicht schimpfen. Herrlich. Vati - mein Retter, mein Held.

Meine schönsten Kindheitserinnerungen sind fast zwangsläufig immer mit meinem Großvater verbunden. Diesen Mann habe ich aus tiefstem Herzen geliebt. Auch wenn ich immer wieder festgestellt habe: „Der Opa kratzt.“ Für meine zarte Kinderhaut war sein starker Bartwuchs jedes mal wie eine Bürstenmassage.
Mein Großvater war ein leidenschaftlicher Angler und genauso leidenschaftlich habe ich ihn dabei begleitet, was für ihn bestimmt nicht immer das reine Vergnügen war. Er hat es sich jedoch nie anmerken lassen, wenn ihn mein Rumgehopse am Ufer genervt hat.

Eines schönen Tages hat er mir, wahrscheinlich um mich für ein Weilchen ruhig zu stellen, seine Köderangel in die Hände gedrückt. Wow, ich mit meinen damals vielleicht 5 oder 6 Jahren fühlte mich wie Graf Knox. Ich durfte richtig angeln, wie mein Opa!
Er zog mir noch einen Wurm auf den Haken und dann setzte ich mich ganz brav ans Ufer. Großvater hat bestimmt ein Dankgebet gen Himmel geschickt. Er konnte ja nicht ahnen, was da noch auf ihn zukommen sollte.
So saß ich denn da und starrte auf den Schwimmer. Das gute Stück wurde von mir regelrecht hypnotisiert. Für meine Begriffe, habe ich auch eine recht lange Zeit eisern ausgeharrt. Aber irgendwann wurde ich ungeduldig und es begann langweilig zu werden. Enttäuscht wollte ich schon aufgeben, als ich just in diesem Augenblick bemerkte, dass sich der Schwimmer bewegte. Erst ein wenig hin und her, dann begann er leicht auf und ab zu hopsen und plötzlich war er verschwunden.
Ganz aufgeregt hüpfte ich von einem Bein auf das andere.
„Opa, Opa, ich hab was gefangen!“
Ich war ja so was von stolz und hielt eisern meine Angel fest, als ob ich Angst hätte, der Fisch könnte mitsamt meiner Angel ausbüxen. Mein Großvater zog dann meinen Fang heraus und zeigte ihn mir. Ein wenig enttäuscht war ich ja schon – hatte ich mir doch ein etwas größeres Exemplar erhofft. Aber egal, es war mein erster Fisch!
„Den bringen wir jetzt der Oma und die soll ihn dann braten.“ Meine Begeisterung kannte keine Grenzen.
„Nun mal langsam, junge Dame“ bremste mich Großvater. „Schau mal, der Fisch ist noch viel zu klein und außerdem hat der ganz viele Gräten. Den kann man nicht braten. Den werfen wir jetzt wieder ins Wasser, damit er noch ein bisschen wachsen kann, nicht?“ Da kam er bei mir an die Richtige. Trotzig erklärte ich ihm, dass dies mein erster Fisch sei und ich diesen auf jeden Fall und egal wie auch verspeisen wolle. Kein gutes Zureden half. Mit den Füßen aufstampfend beharrte ich auf meinem Willen.
Es half alles nichts. Der Fisch bekam seine Freiheit wieder geschenkt. Mein armer Großvater wurde dafür von mir mit Missachtung gestraft und musste sich fortan meine Sticheleien anhören.
Wieder zu hause, beschwerte ich mich natürlich sofort ausführlich bei meiner Großmutter. Sie hörte sich alles geduldig an und fragte anschließend meinen Großvater, was das denn für ein Fisch gewesen sei.
„Ein etwa 15 Zentimeter langes Rotauge!“

Immer noch ein kleiner Trotzkopf, aber ich stampfe nicht nehr mit den Füßen.

Liebe Grüße Conny

so bin ich nun mal......

...ich kanns mir gut vorstellen! Aufstampfend, die schwarzen Locken wirr um den kleinen Trotzkopf kringelnd...und Opa ist liebevoll-streng-nachsichtig.

Warst bestimmt ein lustiges Mädel!

Gruß, Christine

Das kommt auf den Blickwinkel an.

Ich fand's lustig.
Meine Mutter fand's anstrengend
...besonders wenn ich wieder mal ganz oben im Apfelbaum saß.

Is auch besser so........................

Hat's weh getan?