Kopfplatzwunde

... für die Hinweise.

Zu den Figuren: Brice hast Du sehr gut erkannt @****ika - er ist studierter Bühnenbildner, arbeitet jetzt als Bildhauer, ist Absolvent der "Beaux-Arts" und Sohn eines Konteradmirals - Geld bedeutete ihm nichts, aber meist hatte er keines. Er war mit Aurélia verheiratet, sie war auch aus "gutem Hause" und meine damalige Freundin M. hatte sie bei der gemeinsamen Arbeit im Krankenhaus kennengelernt. Wir wohnten mit ihnen in einer WG in einer Wohnung in einem Haus in bester Lage in Paris, das Brice' Großvater gehörte. Das Ganze spielt übrigens 1995.

Aber: sind das notwendige Voraussetzungen zum Verständnis des Textes?

... verstehe ich - ich mach mir mal ein paar Gedanken, wie ich M. in den Text wirklich reinhaben will .

... Diskussionen im Hintergrund hier der Text mit einigen winzigen, allerdings inhaltlich nicht unbedeutsamen Änderungen.

Beim Frühstück – wieder einmal hatte ich anstatt des ewigen Baguette ein paar Croissants gekauft – fragte Brice mit Verschwörermiene, ob wir Lust auf einen Ausflug haben. Der letzte Ausflug ging nach Giverny, Brice zeigte uns das Sommerhaus von Claude Monet mit dem berühmten Seerosenteich und wir picknickten am Wegesrand neben einer Rinderherde Buletten und Kartoffelsalat. Heute hatte ich keine Zeit gehabt, etwas vorzubereiten, also packten wir Tarama und Rillettes und zwei Messer und eine Flasche Rosé von vorgestern in den Henkelkorb und stiegen in Aurélias Käfer. Ihre „Cocchinelle“ war ein Schatz – zwar schaute hinter jedem Chrom Rost hervor, aber er fuhr und fuhr und fuhr.

Bald hatten wir die Pariser Ringautobahn hinter uns gelassen und Brice erklärte – dabei die Hände immer mal wieder vom Lenkrad nehmend, wo es heute hingehen sollte. Immer wieder redete er von einer „Abbaye“, und da ich kurz vorher die „Musketiere“ auf Französisch gelesen hatte, war ich im Bilde – wir fuhren zu einem Kloster.

Aber zuerst weitete sich die Autobahn zu einer rollfeldbreiten Fläche, in deren Mitte Schranken und kleine Wächterhäuschen waren. Maut! Brice hielt an einem Häuschen – ich reichte meine Kreditkarte durch, bekam das Unterschriftszettelchen und nachdem ich unterschrieben hatte, ging alles retour. Das war unser Deal: wir – also meine Freundin Mathilde und ich - durften bei Aurélia und Brice wohnen, aber wenn es was zu bezahlen gab, dann war ich ja der mit dem Stipendium.

Eigentlich liegt die Normandie in Paris vor der Tür, nach zwei Stunden waren wir in Rouen und kauften nur zwei Baguette in einer Supermarktbäckerei, denn Brice wollte schnell weiter.
Die Normandie erinnerte mich an meine Heimat Mecklenburg – hinter Rouen ging es hügelauf, hügelab, an Koppeln und kleinen Wäldchen vorbei ans Meer. In Fécamp parkt Brice das Auto an der Seepromenade und wir laufen zum Meer. Es ist noch maikalt und wir setzen uns an den Strand zwischen große Feuersteinknollen und essen unser Mitgebrachtes.

Brice versucht, von einem Feuerstein mit einem anderen Feuerstein etwas abzuschlagen. Es funkt und riecht brenzlig, aber kein Splitter lässt sich abspalten. Brice schlägt stärker zu und trifft seinen Daumen. Er sagt nichts, aber sein Gesicht ist weiß.

Stumm gehen wir zum Auto zurück und Brice lässt Aurélia ans Steuer, nachdem er mich gefragt hat – ich bin seit fünf Jahren nicht gefahren und mein letztes Auto war ein Trabant. Wir fahren, weil Brice immer blasser wird, zu einem Schulfreund von Aurélia, der mit seiner Frau eine Landarztpraxis in Vattetot betreibt. Pierre schaut sich Brice’ Finger an, desinfiziert und verbindet ihn und dann sitzen wir plötzlich am Kaffeetisch mit dem Landarzt, seiner Frau Andrea, fünf Kindern, Hundewelpen und drei Katzen.

Nach zwei Stunden sind wir dann endlich am Ziel der Wünsche von Brice. Wir stehen vor dem „Palais Bénédictine“ in Fécamp. Die letzte Führung durch die Destillerie ist vor einer halben Stunde losgegangen, nur noch der kleine Laden am Tor hat offen. Brice kauft eine Flasche des edlen Gesöffs – er erklärt die Zusammensetzung, aber ich kann zu dem Zeitpunkt noch nicht das gesamte französische Gewürzregal. Ich verstehe nur „miel“ und schon ist „Bénédictine“ für mich gestorben – ich mag keinen Honig, auch dann nicht, wenn er sich in einem edlen französischen Likör verbirgt.

Der Tag ist noch lang, und Brice, dem es jetzt wieder besser geht, schlägt vor der Rückfahrt einen Abstecher an die Alabasterküste vor. Als wir ankommen, sehen wir von Westen die Nacht aus dem Meer steigen. Die Alabasterküste birgt ein paar natürliche und künstliche Höhlen, die für den Atlantikwall in den Kalkstein gehauen wurden. Auf der Landseite sind die Höhlen licht, zum Wasser hin werden sie niedriger, ich ziehe den Kopf ein und sehe bestimmt aus wie eine Schildkröte, als ich an der Meerseite hinter dem wackligen Geländer versuche, nach England zuschauen. Ich sehe nichts, und abgesehen von der Höhe über dem Wasser ist es hier wie an der Ostsee, also kehre ich um.

Die Höhle ist eng, und ich verdecke mit meinem Körper das spärliche Abendlicht, das von der Meerseite scheint. Ich höre noch, wie Mathilde ruft: „Pass auf, die Decke ist niedrig!“ als ich plötzlich kleine weiße Sterne sehe. Ich taumle ins Freie, als ich die Hand von der schmerzenden Stelle nehme, platscht eine Pfütze hellroten Blutes auf die Steine. Ich suche mein Stofftaschentuch und drücke es mir auf den Kopf. Meine Freundin und Aurélia führen mich zur Seite und fragen, die eine auf deutsch, die andere auf französisch: „Ist alles okay?“

Das Blut läuft nicht mehr, aber mein Schädel brummt.

„Da oben sind ganz viele Kapillargefäße, das blutet immer so stark.“ erklärt Mathilde. Sie tuschelt etwas mit Aurélia und dann verfrachten sie mich in den Wagen. Minuten später sind wir wieder bei Pierre und Andrea. Ich werde auf einen Hocker gesetzt, und meine Freundin erklärt mir freudestrahlend, dass sie jetzt an meiner Kopfplatzwunde nähen üben wird.

Ich frage: „Bekomme ich eine Lokalanästhesie?“

Sie schaut ein bisschen gemein: „Nein, denn durch das Anästhetikum würde die Stelle schwellen und dann wächst das schief zusammen und Du bekommst eine große Narbe. Außerdem sind die Schmerzen von den Stichen verglichen mit Deinem Brummschädel nichts!“

Gut, ich bin also ein Indianer, und wirklich, es ist sogar ein klein bisschen ein süßer Schmerz, der mich durchfährt, als Mathilde, nicht ungeschickt für ein erstes Mal, mir die Haut auf dem Kopf zusammennäht. Die Naht hielt 14 Jahre.

Das Thema kommt m.E. durch die Überschrift zum Ausdruck.

Zum Rest: Ich war der Auffassung, gängige Redewendungen verwendet zu haben, so ist zum Beispiel mit "ewigem Baguette" gemeint, dass es jeden Morgen Baguette gab. Baguette dürfte inzwischen auch in Deutschland als ein stabförmiges Weißbrot bekannt sein. Mich wundert, dass Du Baguette nicht kennst, Rillettes aber schon.

Ansonsten geht es in dem Text um einen Ausflug von vier jungen Leuten und dabei kommt die Sprache auf einen vorherigen Ausflug.

Zum Begriff der "Themenflucht" hätte ich gern nähere Erläuterungen.

... ich jetzt mal aus der Kurzgeschichte eine Langgeschichte :-), das dauert ein bisschen, allerdings fällt mir beim Thronbau sicher etwas ein.

Danke an alle für die Kritik.

... ich habe die Geschichte jetzt ins historische Präsenz gesetzt, ein bisschen verschönert ;-), aber ich finde, dass der letzte Satz: "Die Naht hält 14 Jahre." eine Menge Potential beinhaltet. An der Stelle kann ein wunderbarer Liebesroman losgehen - oder?

Ich bin gespannt auf Eure Reaktionen, ich selbst bin nicht 100%ig zufrieden, kann aber im Moment nicht sagen, wo der Hase im Pfeffer liegt...

Beim Frühstück – wieder einmal habe ich anstatt des ewigen Baguette ein paar Croissants gekauft – fragt Brice mit Verschwörermiene, ob wir Lust auf einen Ausflug haben. Der letzte Ausflug ging nach Giverny, Brice zeigte uns das Sommerhaus von Claude Monet mit dem berühmten Seerosenteich und wir picknickten am Wegesrand neben einer Rinderherde Buletten und Kartoffelsalat. Heute habe ich keine Zeit gehabt, etwas vorzubereiten, also packen wir Tarama und Rillettes und zwei Messer und eine Flasche Rosé von vorgestern in den Henkelkorb und steigen in Aurélias Käfer. Ihre „Cocchinelle“ ist ein Schatz – zwar schaut hinter jedem Chrom Rost hervor, aber er fährt und fährt und fährt.

Bald haben wir die Pariser Ringautobahn hinter uns gelassen und Brice erklärt – dabei die Hände immer mal wieder vom Lenkrad nehmend, wo es heute hingehen soll. Immer wieder redet er von einer „Abbaye“, und da ich kurz vorher die „Musketiere“ auf Französisch gelesen hatte, bin ich im Bilde – wir fahren zu einem Kloster.

Brice, dass muss ich an dieser Stelle wohl einfügen, ist ein Unikum - studierter Bühnenbildner, jetzt arbeitet er als Bildhauer und macht aus Schrott Installationen. Große blaue Augen, ein Seemannsbart, Absolvent der „Beaux-Arts“ und Sohn eines Konteradmirals. Sein Geld verdient er zur Zeit damit, dass er für ein Tiefkühlunternehmen aus Styropor Eisbären und Pinguine schneidet.

Mit von der Party ist Aurélia, seine Frau, eine stille brünette Schönheit mit Mandelaugen und ... wenn ich da zu sehr draufstarre, dann wird Mathilde, meine Freundin eifersüchtig – sie hat eine schöne B, aber ist damit sehr unzufrieden. Mathilde und Aurélia haben sich bei der gemeinsamen Arbeit im Krankenhaus kennengelernt, wir wohnen mit ihnen jetzt in einer WG in einer Wohnung in einem Haus in bester Lage in Paris, das Brice' Großvater gehört.

Na klar, und schließlich ist Mathilde mit dabei, die schönste Frau des Universums, meine Freundin. Mathilde ist groß, blond, ihr Blick erlegt Männer und sie hat mich zu ihrem Mann genommen, einen schlaksigen Studenten der Afrikanistik, der vor ihr nie eine Frau hatte – jeder Tag, den ich neben ihr beginne ist ein Geschenk des Himmels, wenn ich gläubig wäre.

Neben der Autobahn huscht die Eintönigkeit des Pariser Beckens vorbei, aber plötzlich weitet sich die Autobahn zu einer rollfeldbreiten Fläche, in deren Mitte Schranken und kleine Wächterhäuschen stehen. Maut! Brice hält an einem Häuschen – ich reiche meine Kreditkarte durch, bekomme das Unterschriftszettelchen und nachdem ich unterschrieben habe, geht alles retour. Das ist unser Deal: wir – also meine Freundin Mathilde und ich - durften bei Aurélia und Brice wohnen, aber wenn es was zu bezahlen gab, dann war ich ja der mit dem Stipendium.

Eigentlich liegt die Normandie in Paris vor der Tür, nach zwei Stunden sind wir in Rouen, dem Sitz der normannischen Herzöge. Wir halten uns nicht auf und kaufen nur zwei Baguette in einer Supermarktbäckerei, denn Brice will schnell weiter.

Die Normandie erinnerte mich an meine Heimat Mecklenburg – hinter Rouen geht es hügelauf, hügelab, an Koppeln und kleinen Wäldchen vorbei ans Meer. Wobei, hier fehlen die Kurven, und die Hügel sind hügliger. Oder ist es eher wie das Bergische Land? Ich kenne zuwenig von Deutschland, um einen guten Vergleich ziehen zu können, vielleicht ist die Normandie auch einzigartig.

In Fécamp parkt Brice das Auto an der Seepromenade und wir laufen zum Meer. Es ist noch maikalt und wir setzen uns an den Strand zwischen große Feuersteinknollen und essen unser Mitgebrachtes. Brice versucht, von einem Feuerstein mit einem anderen Feuerstein etwas abzuschlagen. Da ist es wieder, sein archaisches Verhalten, was mich an ihm so fasziniert. Ich will so sein wie er, so spontan, so kräftig, so viril. Die Geräusche der aufeinanderschlagenden Steine, das funken und der brenzlige Geruch... Kein Splitter lässt sich abspalten. Brice schlägt stärker zu und trifft seinen Daumen. Er leidet stumm, sein Gesicht ist weiß.

Wortlos gehen wir zum Auto zurück und Brice lässt Aurélia ans Steuer, nachdem er mich gefragt hat, ob ich fahren möchte – ich bin seit fünf Jahren nicht gefahren und mein letztes Auto war ein Trabant. Wir fahren, weil Brice immer blasser wird, zu einem Schulfreund von Aurélia, der mit seiner Frau eine Landarztpraxis in Vattetot betreibt. Pierre schaut sich Brice’ Finger an, desinfiziert und verbindet ihn und dann sitzen wir plötzlich am Kaffeetisch mit dem Landarzt, seiner Frau Andrea, fünf Kindern, Hundewelpen und drei Katzen. Nebenbei erzählt Pierre noch eine Geschichte von seinem letzen Notfall, als sich ein Bauer ins Bein gesenst hat – Brice schient das ein wenig zu beruhigen, was ist ein Bildhauer mit einem zerschmetterten linke Daumen?

Nach zwei Stunden brechen wir auf, fahren zurück nach Fécamp und sind dann endlich am Ziel der Wünsche von Brice. Wir stehen vor dem „Palais Bénédictine. Die letzte Führung durch die Destillerie ist vor einer halben Stunde losgegangen, nur noch der kleine Laden am Tor hat offen. Brice kauft eine Flasche des edlen Gesöffs – er erklärt die Zusammensetzung, aber ich kann zu dem Zeitpunkt noch nicht das gesamte französische Gewürzregal. Ich verstehe nur „miel“ und schon ist „Bénédictine“ für mich gestorben – ich mag keinen Honig, auch dann nicht, wenn er sich in einem edlen französischen Likör verbirgt

Der Tag ist noch lang, und Brice, dem es jetzt wieder besser geht, schlägt vor der Rückfahrt einen Abstecher an die Alabasterküste vor. Als wir ankommen, sehen wir von Westen die Nacht aus dem Meer steigen. Die Alabasterküste birgt ein paar natürliche und künstliche Höhlen, die für den Atlantikwall in den Kalkstein gehauen wurden. Auf der Landseite sind die Höhlen licht, zum Wasser hin werden sie niedriger, ich ziehe den Kopf ein und sehe bestimmt aus wie eine Schildkröte mit meiner Glatze und in meinem geliebten Ledermantel. Als ich an der Meerseite hinter dem wackligen Geländer versuche, nach England zuschauen, sehe ich nichts, und abgesehen von der Höhe über dem Wasser ist es hier wie an der Ostsee, also kehre ich um.

Die Höhle ist eng, und ich verdecke mit meinem Körper das spärliche Abendlicht, das von der Meerseite scheint. Ich höre noch, wie Mathilde ruft: „Pass auf, die Decke ist niedrig!“ als ich plötzlich kleine weiße Sterne sehe. Instinktiv greife ich nach meinem Kopf, taumle ins Freie. Als ich die Hand von der schmerzenden Stelle nehme, platscht eine Pfütze hellroten Blutes auf die Steine. Ich suche mein Stofftaschentuch und drücke es auf die Wunde. Ein Mann soll immer eine sauberes Stofftaschentuch dabei haben – jetzt weiß ich warum. Meine Freundin und Aurélia führen mich zur Seite und fragen, die eine auf deutsch, die andere auf französisch: „Ist alles okay?“

Das Blut läuft nicht mehr, aber mein Schädel brummt.

„Da oben sind ganz viele Kapillargefäße, das blutet immer so stark.“ erklärt Mathilde. Sie tuschelt etwas mit Aurélia und dann verfrachten sie mich in den Wagen. Minuten später sind wir wieder bei Pierre und Andrea. Ich werde auf einen Hocker gesetzt, und meine Freundin erklärt mir freudestrahlend, dass sie jetzt an meiner Kopfplatzwunde nähen üben wird. Sie hat übermorgen ihren ersten Nachtdienst in der Notaufnahme, die Chance zu üben, lässt sie sich sicher nicht entgehen.

Ich frage: „Bekomme ich eine Lokalanästhesie?“

Sie schaut ein bisschen gemein: „Nein, denn durch das Anästhetikum würde die Stelle schwellen und dann wächst das schief zusammen und Du bekommst eine große Narbe. Außerdem sind die Schmerzen von den Stichen verglichen mit Deinem Brummschädel nichts!“

Gut, ich bin also ein Indianer, und wirklich, es ist sogar ein klein bisschen ein süßer Schmerz, der mich durchfährt, als Mathilde, nicht ungeschickt für ein erstes Mal, mir die Haut auf dem Kopf zusammennäht. Die Naht hält 14 Jahre.

... es schon eine Kurzgeschichte, wenn ich das hier lese: https://de.wikipedia.org/wiki/Kurzgeschichte

Ich grüble schon die ganze Nacht, wie ich "Stromschnellen" in den plätschernden Fluss einbauen kann, und ich dachte es mit dem zerschlagenen Daumen getan zu haben...

Vielleicht sollte ich reinschreiben, dass ich mir mittlerweile jedes Jahr die Schädelhaut lädiere?

... schöne schwere Aufgabe - der eine würde die Geschichte länger besser finden, anderen wäre sie kürzer an manchen Stellen lieber...