Aus den letzten 16
Post Corona Baroque - MORGENGRAUEN
Es ist Ozzy. Bämm! Ozzy! Achtkantig und dreidimensional, aber 1a geradeheraus, wie's sich's g'hört. Ozzy. 178cm Schwanz. Fleischig, pulsierend und überall drinsteckend. So sieht's nunmal aus. Das hier steht nicht in deinem Feuilleton. Das ist kein verkopftes Kammertheater hier, das ist großes Kino. Aber pornös und dreckig. Das ist kein Sinfonieorchester, das dem Bürgertum das Gefühl seiner Superiorität tätschelt, das ist nur ein suspektes Individuum aus der Vonoviasiedlung, bei deren Haltestelle die Bürger immer hoffen, dass bloß keiner einsteigt. Ein Individuum. Ohne Musik. Kanacke a cappella kakophon im Kanon. Waaaaas?
Ozzy also. Wozu herumtrödeln und euch raten lassen? Wozu euren Verstand provozieren, damit er mißratene Theorien produziert? Wozu ihn mißmutig mutmaßen lassen, dass er sich am Ende in Erwägungen von Unwägbarkeiten manövriert und sich dort verliert wie meiner. Abschmiert wie ein biergetauftes Papierflugzeug, das sich in den ersten drei Sekunden seines Fluges für ein echtes hält. Nein, Mann. Kein Scheiß hier! Es ist Ozzy. Straight to the edge. Ozzy, der Big Bang Banger. Der Long John Slammer. Der Michael Jordan der Breitwilligkeit. Der Kanacke mit den lichtblauen Augen und der dunkelschwarzen Lederjacke. Ozzy also. Wiedermal. Wen habt ihr erwartet? Merkt euch das endlich! Macht euch Eselsohren in eure Laptops! Oder noch besser: Holt das Heft raus und schreibt mit. Ich frag ab!
Ozzy ist nämlich prüfungsrelevant. Des Todes. Merkt euch das! Ich prüfe streng. Ozzy also. Wir treffen ihn eben im Morgengrauen seiner vergrauten Seele. Sonntagmorgen. Der Pfarrer, der heute in der Kirche den Gottesdienst feiern wird, auf deren Stufen Ozzy das ganze, aber wirklich das ganze Restgeld der Nacht ausgekehrt hat, wird die Predigt über Matthäus 6:14 halten. Vergebung. Er kann aber damit nicht Ozzy meinen. So viel ist mal sicher.
Ozzy sitzt noch auf den Stufen der Johanniskirche unweit seiner beiden Umweltsünden, die er der Gemeinde und der Welt hinterlassen hat und hält mit beiden Händen seinen Kopf fest, als ob der ein Flummi wäre und gleich wegspränge. Er hat seinen Verstand nicht verstanden und kleingehackt wie fucking Chop Suey. Jetzt hat er Ruhe. Erstmal...
Er hat auf seinen Verstand eingeprügelt, vehement und unnachgiebig, als ob der ein zu weit gegangener Teig wäre, dem etwas Wasser guttäte oder hilfsweise 'ne Zeitmaschine. Aber jetzt zu spät.
Ozzy hat seine Fäuste mit Meeren von Alkohol geölt und in seinen Verstand hineingetrieben, damit es besser flutscht. Und Mollys hat er eingebaut. Eine nach der anderen. Fünf oder sechs. Egal. Sauber oder Dreckig. Egal. Ohne Bedingung und ohne Grund. Für die Freude vielleicht. Für die Umarmung der Einsamkeit womöglich. Egal.
Ozzy schaut zum Himmel hinauf und der zeigt sich graugekleidet, aber förmlich. Passend für den Kirchgang. Als Ozzy seinen Kopf senken will, sieht er eine finstere Gestalt auf ihn zugehen. Ozzy erschrickt. Das Bild, dass die vier überlebenden Neuronen seines Gehirnes zusammenbringen ist ein kubistisch aufgelöstes, mit einer verschwommenen Gestalt im Zentrum. Ozzy versucht sich zu raffen. Er streicht seine Hand über sein Hemd und erschrickt bei der Sensation einer schleimigen Substanz auf seinem Hemd, von der wir alle wissen, was das ist, nur Ozzy blickt's noch nicht. Die Gestalt kommt immer näher, geht aber letztlich doch an ihm vorbei die Stufen hoch.
"Grüßgott!", spricht auf einmal die Gestalt. Ozzy schielt nach oben, aber sein Hirn scheitert dabei ein vernünftiges Bild zusammenzusetzen und so erblickt es eine verstörende Collage aus Nasen und Ohren und Augen, aus dem Ozzy nicht schlau wird. Ozzy kann jetzt nicht nichts sagen, bringt aber nur steinzeitliche Laute zustande, wofür sie sogar in Zeiten des Erectus jemanden zum Logopäden geschickt hätten.
Die Münder der Gestalt scheinen zu lächeln. Dann dreht der Kopf der Gestalt nach rechts, verbleibt dort, und dreht sich wieder zu Ozzy. Die Münder lächeln nicht mehr.
"Waren Sie das...?"
"Hääåăh?"
"Einen schönen Tag des Herrn noch!", wünscht die Gestalt offenbar angepisst, und geht eilig die Treppen hoch, um dort aufzuschließen, während Ozzy ihr nachschaut und Worte hervorbringt, die wie das Röcheln eines sterbenden Ungetüms klingen. Ozzys verbliebene drei Neuronen glauben, mit" Herr" wäre Ozzy selbst gemeint gewesen. Das tun sie sogar noch heute.
a cappella*
provozieren
Theater*
Individuum*
lichtblau*
manövrieren*
behutsam*
Bedingung*
vehement*
achtkantig*
Eselsohren*
Chop Suey*
trödeln*
abschmieren*
flutschen*
hinterlassen*
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Post Corona Baroque - MORGENGRAUEN
Es ist Ozzy. Bämm! Ozzy! Achtkantig und dreidimensional, aber 1a geradeheraus, wie's sich's g'hört. Ozzy. 178cm Schwanz. Fleischig, pulsierend und überall drinsteckend. So sieht's nunmal aus. Das hier steht nicht in deinem Feuilleton. Das ist kein verkopftes Kammertheater hier, das ist großes Kino. Aber pornös und dreckig. Das ist kein Sinfonieorchester, das dem Bürgertum das Gefühl seiner Superiorität tätschelt, das ist nur ein suspektes Individuum aus der Vonoviasiedlung, bei deren Haltestelle die Bürger immer hoffen, dass bloß keiner einsteigt. Ein Individuum. Ohne Musik. Kanacke a cappella kakophon im Kanon. Waaaaas?
Ozzy also. Wozu herumtrödeln und euch raten lassen? Wozu euren Verstand provozieren, damit er mißratene Theorien produziert? Wozu ihn mißmutig mutmaßen lassen, dass er sich am Ende in Erwägungen von Unwägbarkeiten manövriert und sich dort verliert wie meiner. Abschmiert wie ein biergetauftes Papierflugzeug, das sich in den ersten drei Sekunden seines Fluges für ein echtes hält. Nein, Mann. Kein Scheiß hier! Es ist Ozzy. Straight to the edge. Ozzy, der Big Bang Banger. Der Long John Slammer. Der Michael Jordan der Breitwilligkeit. Der Kanacke mit den lichtblauen Augen und der dunkelschwarzen Lederjacke. Ozzy also. Wiedermal. Wen habt ihr erwartet? Merkt euch das endlich! Macht euch Eselsohren in eure Laptops! Oder noch besser: Holt das Heft raus und schreibt mit. Ich frag ab!
Ozzy ist nämlich prüfungsrelevant. Des Todes. Merkt euch das! Ich prüfe streng. Ozzy also. Wir treffen ihn eben im Morgengrauen seiner vergrauten Seele. Sonntagmorgen. Der Pfarrer, der heute in der Kirche den Gottesdienst feiern wird, auf deren Stufen Ozzy das ganze, aber wirklich das ganze Restgeld der Nacht ausgekehrt hat, wird die Predigt über Matthäus 6:14 halten. Vergebung. Er kann aber damit nicht Ozzy meinen. So viel ist mal sicher.
Ozzy sitzt noch auf den Stufen der Johanniskirche unweit seiner beiden Umweltsünden, die er der Gemeinde und der Welt hinterlassen hat und hält mit beiden Händen seinen Kopf fest, als ob der ein Flummi wäre und gleich wegspränge. Er hat seinen Verstand nicht verstanden und kleingehackt wie fucking Chop Suey. Jetzt hat er Ruhe. Erstmal...
Er hat auf seinen Verstand eingeprügelt, vehement und unnachgiebig, als ob der ein zu weit gegangener Teig wäre, dem etwas Wasser guttäte oder hilfsweise 'ne Zeitmaschine. Aber jetzt zu spät.
Ozzy hat seine Fäuste mit Meeren von Alkohol geölt und in seinen Verstand hineingetrieben, damit es besser flutscht. Und Mollys hat er eingebaut. Eine nach der anderen. Fünf oder sechs. Egal. Sauber oder Dreckig. Egal. Ohne Bedingung und ohne Grund. Für die Freude vielleicht. Für die Umarmung der Einsamkeit womöglich. Egal.
Ozzy schaut zum Himmel hinauf und der zeigt sich graugekleidet, aber förmlich. Passend für den Kirchgang. Als Ozzy seinen Kopf senken will, sieht er eine finstere Gestalt auf ihn zugehen. Ozzy erschrickt. Das Bild, dass die vier überlebenden Neuronen seines Gehirnes zusammenbringen ist ein kubistisch aufgelöstes, mit einer verschwommenen Gestalt im Zentrum. Ozzy versucht sich zu raffen. Er streicht seine Hand über sein Hemd und erschrickt bei der Sensation einer schleimigen Substanz auf seinem Hemd, von der wir alle wissen, was das ist, nur Ozzy blickt's noch nicht. Die Gestalt kommt immer näher, geht aber letztlich doch an ihm vorbei die Stufen hoch.
"Grüßgott!", spricht auf einmal die Gestalt. Ozzy schielt nach oben, aber sein Hirn scheitert dabei ein vernünftiges Bild zusammenzusetzen und so erblickt es eine verstörende Collage aus Nasen und Ohren und Augen, aus dem Ozzy nicht schlau wird. Ozzy kann jetzt nicht nichts sagen, bringt aber nur steinzeitliche Laute zustande, wofür sie sogar in Zeiten des Erectus jemanden zum Logopäden geschickt hätten.
Die Münder der Gestalt scheinen zu lächeln. Dann dreht der Kopf der Gestalt nach rechts, verbleibt dort, und dreht sich wieder zu Ozzy. Die Münder lächeln nicht mehr.
"Waren Sie das...?"
"Hääåăh?"
"Einen schönen Tag des Herrn noch!", wünscht die Gestalt offenbar angepisst, und geht eilig die Treppen hoch, um dort aufzuschließen, während Ozzy ihr nachschaut und Worte hervorbringt, die wie das Röcheln eines sterbenden Ungetüms klingen. Ozzys verbliebene drei Neuronen glauben, mit" Herr" wäre Ozzy selbst gemeint gewesen. Das tun sie sogar noch heute.
a cappella*
provozieren
Theater*
Individuum*
lichtblau*
manövrieren*
behutsam*
Bedingung*
vehement*
achtkantig*
Eselsohren*
Chop Suey*
trödeln*
abschmieren*
flutschen*
hinterlassen*
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Johanniskirche in Freiburg
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, die frischen Acht um Acht: 
mit euch sein. 
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