Adventskalender 2020 - Verhexte Weihnachten!

Eine haarige Angelegenheit

Melissa hasste ihren Namen. Er klang nach Gesundheitstee und Rüschchenblusen mit Streublümchenmuster. Miranda wäre ihr eindeutig lieber gewesen. Eventuell auch Suzanna mit einem scharfen Binnen-Zett. Alles – aber nicht Melissa. Mehr noch als diesen Namen hasste sie eigentlich nur noch ihre strohig-gelockten, rotblonden Haare und ihre Mutter, der sie beides verdankte. Und wegen beidem klappte es natürlich auch nicht mit den Kerlen.

Okay, wenn sie gründlich nachdachte, hasste sie obendrein auch Weihnachten, dieses beschissene Familienfest, das regelmäßig wie verhext war und in Katastrophen mündete, die sich kein Mensch ausdenken konnte und die grundsätzlich ihr in die Schuhe geschoben wurden.

Als sie vier war, hatte die Oma ihr einen selbstgestrickten Pullover geschenkt. Der war nicht nur altrosa, er war auch noch zu weit, außer am Rollkragen, der zu eng war und grausamst kratzte. Sie erinnerte sich, wie sie ihn wieder ausziehen wollte, dabei rückwärts stolperte und in die Krippe fiel. Seitdem hinkte ein Kamel, was ihr alljährlich aufs Butterbrot geschmiert wurde.

Im Jahr darauf fiel sie von dem Schlitten, den sie sich nicht gewünscht hatte, und brach sich das Handgelenk, weil ihr Vater darauf bestanden hatte, dass sie den Idiotenhügel runterfuhr. Sie hätte die Liste endlos weiterführen können. Okay, nicht endlos, aber 15 weitere Weihnachten mit 15 weiteren Katastrophen kamen locker zusammen. Wenn sie an all diesen Mist nur dachte, kochte es in ihr bis zum Abwinken. Und sie entkam dem Fluch nicht, denn unglücklicherweise hatte ihre Mutter Heiligabend Geburtstag und scharte zu dieser Gelegenheit alles um sich, was irgendwie um vier Ecken verwandt mit ihr war. So musste sie zu allem Überfluss auch noch den hoffnungslosen Versuch unternehmen, hübsch auszusehen.

Sie hatte alles versucht, um zumindest ihre Haare nach ihren Wünschen zu formen, aber sie widerstanden dem Glätteisen und kräuselten sich in sämtliche Himmelsrichtungen, wenn sie nicht gerade an den zahlreichen Wirbeln verfilzten. Obendrein weigerten sie sich, Farbe anzunehmen. Letztes Jahr hatte sie es im September mit Henna versucht, um sie wenigstens dunkelrot zu kriegen – sie bekam karottenorange. Nach einer Haarwaschorgie, für die sie den kompletten Inhalt einer XL-Shampoo Flasche verbraucht hatte, hatte sie es mit Blondieren versucht – sie bekam ein grünstichiges gelb. Und statt rabenschwarz wurde es anschließend scheckig-blau.

Es war ihr nichts anderes übrig geblieben, als ihren Traum von der seidenweichen, hüftlangen Mähne zu begraben, denn obendrein hatte die Färberei die Haare brüchig gemacht. Der Friseur, den sie als letzte Rettung aufgesucht hatte, hatte nur mit den Schultern gezuckt und die Schneidemaschine aus der Herrenabteilung geholt. Das Ergebnis der Radikalkur bezeichnete er euphorisch als „Mecki“ und tatsächlich standen die Haare keck aufrecht – einem ominösen Festiger sei Dank. Der „kesse Look“, wie seine Azubine es kreischend genannt hatte, überstand knapp den Heimweg durch die neblige Novemberluft. Daheim vor dem Spiegel entpuppte er sich als blau-rot-grünes Gekringel, durch das die Kopfhaut durchschimmerte. Sie bekam einen Schreikrampf.

„Setz halt was auf“, hatte ihre Mutter achselzuckend gesagt und ihr eine alberne Weihnachtsmannmütze mit bunt blinkenden LED-Leuchten am Rand auf den Kopf gestülpt. Damit war das Thema für sie durch. Sie selbst scherte sich nicht die Bohne um ihre grau werdenden Strohlocken und trug das gleiche, alberne Ding mit derselben Selbstverständlichkeit mit der eine englische Lady einen Riesen-Fascinator in Ascot ausführte.

Innerlich wutschnaubend war Melissa dem Vorschlag gefolgt, nur um sich dämliche Sprüche von den Bauarbeitern einzufangen, die sich während der gesamten Adventszeit vor der Pommesbude drängelten. „Mützlissa, lass dein Haar herunter“, war zum Running Gag geworden, in den ihre Mutter auch noch einstimmte.

Natürlich stank das elende rote Teil innerhalb kürzester Zeit nach vergammelten Frittenfett. Aber in der Bude war das egal. Und so setzte sie die Mütze in einem Anfall von Renitenz auch am Heiligen Abend auf. Sämtliche Cousins und Cousinen zweiten, dritten oder sonst wie Grades schienen sich verabredet zu haben. Melissa hechtete die Kellertreppe hoch und runter, um auf Mutters Geheiß Getränke anzuschleppen. Die Mütze rutschte ihr dabei in die Augen. Da war es ja kein Wunder, dass sie die letzten Stufen hochstolperte, eine Pirouette drehte und gegen etwas Weiches knallte, das mit ihr zu Boden ging. Im selben Moment schepperten die Bierflaschen auf die Fliesen. Hektisch griff sie um sich und schnitt sich prompt die Finger auf. Sie merkte nicht mal, dass die Mütze vom Kopf gerutscht war. Sie sah nur diese unglaublich schwarzen Haare, die wie Rabenfedern über die Schultern des Unbekannten wallten. Dann sah sie nichts mehr. Als sie wieder zu sich kam, lag sie bandagiert in einem weißen Bett und hörte sich eine Standpauke ihrer Mutter an, der sie die Party versaut hatte.

Der Spitzname war ihr geblieben, auch nachdem das letzte Blau längst weggeschnitten war. Ob sie wollte oder nicht, sie musste immer wieder an diese rabenschwarzen Haare denken. Die Welt war ungerecht. Warum trug ein Kerl solche Pracht zur Schau, während sie aussah wie ein zu blass geratener Streichholzkopf? Nie wieder würde sie Weihnachten mit ihrer Mutter und der Mischpoke verbringen. Das schwor sie sich jedes Mal, wenn sie im Sechs-Wochen-Takt ihr mühsam verdientes Geld zum Friseur trug. Im August reichte es ihr. Sie beschloss, die Haare jetzt einfach wachsen zu lassen, und übte eine ostentative Gelassenheit ein, wenn jemand nach Mützlissa rief.

Ende November dämmerte ihr, dass in vier Wochen Weihnachten war. Und das fiel dieses Jahr auf den 50. Geburtstag ihrer Mutter. Sie knickte ein. Zum Runden konnte sie sie ja nicht hängen lassen. Und diesmal kam ein Caterer. Sie würde also ein allerletztes Mal mitfeiern. Aber hübsch würde sie sich nicht machen. Das schwor sie sich, während sie die länger werdenden Strähnen aus dem Gesicht strich.

Am 23. Dezember stromerte sie nach Feierabend missmutig durchs Kaff, um irgendeinen Staubfänger als Geschenk zu ergattern. Doch den Geschenkeladen gab es nicht mehr. „Chez Ha(a)rtmut“ versprach stattdessen wahre Schönheit ohne Terminvergabe und zum Eröffnungssonderpreis. Das hatte sich wohl noch nicht herumgesprochen, denn der Laden war komplett leer. Sie hatte wohl etwas zu lange am Eingang gestanden. Jedenfalls ging die Tür auf und sie rein. Sie landete auf einem Stuhl, bekam einen Kaffee und eine Kopfmassage. Das Drama brach aus ihr heraus, heulend und schniefend vertraute sie Hartmut jedes noch so kleine Haardebakel ihres 21jährigen Lebens an. Er nickte und massierte, massierte und nickte bis sie sich beruhigt hatte. Dann landete sie vor einer Kamera und das Bild auf einem Monitor. In den nächsten 30 Minuten konnte sie ihr rotgeweintes Gesicht mit ungefähr genauso vielen Kurzhaarschnitten besichtigen. Geduldig sortierte Hartmut mit ihr aus, was gar nicht ging, bis am Ende drei Modelle übrig blieben. Ebenso ermattet wie ratlos zeigte sie auf das mittlere Bild. Das Ergebnis der nächsten zwei Stunden nannte sich Undercut mit Übergang und Mini Pli und machte 69 Euro Eröffnungssonderpreis. Gezupfte Augenbrauen und gefärbte Wimpern gab es gratis. Sie erschrak, aber es war klar, dass sie blechen musste. Damit war das Geschenk Geschichte.

Es war längst dunkel als sie heimkam. Sie wagte kaum, in den Spiegel zu gucken, aber die Haare sahen nach 15 Minuten Fußmarsch tatsächlich noch so aus wie im Friseurgeschäft. Sie traute dem Braten trotzdem nicht. Doch auch am nächsten Tag saß alles am Platz. Sie brauchte nur lässig mit den Fingern durchwuseln und alles war schick. Offensichtlich war Hartmut ein echter Hexenmeister.

Sie hatte keine Zeit, länger darüber nachzudenken, denn ab 11 trudelten die Gäste im Fünf-Minuten-Takt ein. Die Bude füllte sich, und plötzlich sah sie diese unglaublich schwarzen Haare, die wie Rabenfedern über muskulöse, männliche Schultern flossen. Das war doch kaum zu glauben. Inzwischen reichten sie dem Kerl bis zur Hüfte. Er überragte alle um Haupteslänge und drehte sich wie suchend um. Als er sie sah grinste er frech, zog etwas aus der Tasche und setzte es auf seinen Kopf. Eindeutig ihre Mütze aus dem Vorjahr. Sie erstarrte, während er lässig auf sie zu kam. Sie suchte nach einem Mauseloch, in dem sie sich vor lauter Scham verkriechen konnte. Dabei stolperte sie gegen die grün-braune Bodenvase, die prompt scheppernd zu Bruch ging.

Zwei starke Arme fingen sie ab. „Wir wollen doch nicht wieder im Krankenhaus landen“, sagte eine unendlich sonore Stimme. Sie wurde puterrot und zupfte verlegen an einer Haarsträhne. „Wir?“, wisperte sie, um irgendetwas zu sagen.

„Ich hatte nur eine winzige Schnittwunde“, erklärte er. „Schau, die Narbe ist kaum zu sehen“. Er hielt ihr das rechte Handgelenk hin. „Ich konnte drei Tage später wieder zur Arbeit.“

Melissa war endgültig verwirrt. „Äh, deine Haare, die gingen doch letztes Jahr nur knapp über die Schultern?“ stotterte sie. „Die sind so schön“.

Er runzelte die Stirn. „Das sind doch nur Extensions. Ich habe einen Modeljob, für den ich den Indianer geben muss. Zum Glück der letzte meines Lebens. Dann habe ich genug Geld zusammen, um meinen Traum vom eigenen Bistro zu verwirklichen. Nervig ohne Ende, diese Mähne. Ich beneide dich echt um deinen praktischen Kurzhaarschnitt. Schon die bunten Spitzen letztes Jahr fand ich cool, aber das hier ist einfach nur super. Ich habe noch ein Gletschershooting im Januar, danach werde ich den Krempel los. Zeigst du mir dann deinen Coiffeur?“ Er zupfte leise an der Strähne, die sich über ihrem rechten Ohr kräuselte, dann beugte er sich herunter und flüsterte „ich will nämlich nicht noch einmal ein ganzes Jahr warten, bis ich dich wiedersehen kann.“