Winterspaziergang

Gut, dass Du für Dich empfindest, dass da zu viel Bildhaftes eingeflossen ist, mag deinem Geschmack entsprechen. Das kann dann schon dafür sorgen, dass für dich die Emotionen verloren geht, weil Du eben die Bilder im Kopf hast. Das verstehe ich. Hier könnte ich durchaus durch bestimmte Worte mehr vom optischen auf olfaktorische oder sensible herüberleiten.

Bei der Struktur des Textes jedoch bin ich vollkommen raus, was Du damit meinst sie "nochmal unter die Lupe" nehmen zu wollen.
Die Struktur ist doch klar- zumindest für mich.
Der rote Pfaden ist von Anfang bis zum Ende der Tod in seinen vielen Formen und Fassetten.
Einen Bruch in den Informationen und in der Handlung kann ich ebenfalls nicht erkennen.
Die Erzählperspektive behalte ich doch auch bei.

Vielleicht kannst Du das für mich noch ein wenig spezifizieren?

@ Kamelienschenke

Danke, da schau ich gern noch mal drüber.
Bei "Er" statt Pepe könnte sich tatsächlich ein besserer Lesefluss ergeben.
Das Knistern schmeiß ich raus. Da stimme ich Dir zu.

Scharfstellen hört sich für mich wiederum zu technisch an. Wie nach einer Kamera. Er schaut aber doch mit seinen Augen.
Soweit ich weiß steigt Wasserdampf auf. Wie kräuselt der sich denn? Bei Kräuseln denke ich bspw. an Haare.

Ach Du je! Was ist Dir denn über die Leber gelaufen!
Ich habe Rückkopplung gegeben und sogar freundlich nachgefragt, was Du gemeint hast.
Ist das schon zu viel?

Ich habe doch sogar die Lösungsansätze formuliert.
Läuft das bei Dir immer so? Na dann Happy Birthday!

Sehr gerne! Ich freue mich drauf!

@*****a99

Super, super, super!
Ich setz mich morgen gleich noch einmal dran. Vor allem an die Leitgedanken des Protagonisten. Ich glaube auch, das ist des Pudels Kern, der mir einfach nicht begreiflich sein wollte, der aber die Unsicherheit bewirkt hat.

Ich stell die Geschichte dann hier nochmal neu ein.

Vielen, vielen Dank

Ich habe die benannten Punkte mal versucht aufzunehmen und in der Geschichte umzusetzen.
Die Grundstory und die jeweiligen Intentionen des Protagonisten dürften jetzt deutlicher sein. Hoffe ich zumindest.

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Winterspaziergang

Mit dem Blick aus dem Fenster ist sich Pepe gewahr. Ja, es ist Winter. Allein der Gedanke daran versetzte ihm einen Schauer. Noch fester klammert er sich an seine Tasse, während er die Bäume betrachtet, die ihm jetzt wie Ungeheuer mit Tausenden Fingern erscheinen. Nichts, was sie an Schönheit im Frühling, Sommer und Herbst bereithielten, ist jetzt noch vorhanden. Tot erscheinen sie ihm. Zu tot. Sein Blick wandert weiter in Richtung Horizont. Die Flur ist bereits mit einer dünnen weißen Schicht gepudert und in der Ferne scheint es, als würden neue Kristalle die Leinwand, die Pepe von seinem Fenster aus betrachtet noch weiter von allen Farben befreien wollen.
Der Geruch seines Salbeitees, der in kleinen Schwaden aus seiner Tasse bis zu seiner Nase aufsteigt, vermischt sich mit dem Geruch des Holzes, das gegen die Flammen kämpft. Es ist Kirschholz. Sein Duft lässt ihn an das Frühjahr denken. Daran, wie die Lebenslust in den Menschen von Neuem erwacht und der Frohsinn in den Gesichtern erkennbar ist. Pepe erinnert sich an das Osterfeuer, an das Maifest. Unter Leuten sein. Freude. Genuss. Neue Eindrücke, Erlebnisse und Geschichten.
Und dann sieht er am linken Rand seines Fensters, dort, wo sich die Eiskristalle in den Ecken ein Plätzchen zum Wachsen gesucht haben, kleine Schatten. Erst beim näheren Hinsehen erkennt er die kleine Gruppe von Personen, die sich hinausgewagt hat in den für ihn toten Raum. Pepe erkennt, wie sich die Gruppe auf sein Haus, sein Grundstück zubewegt, das er doch nur deshalb ausgesucht hatte, weil es sich einige hundert Meter abseits des Dorfes befindet.
Nicht einmal in dem von ihm so verhassten Winter würde er hier also Ruhe haben, denkt er sich und zieht die Augenbrauen nach oben. Er will nicht warten, nicht zusehen, wie der Tross immer näherkommt, möglicherweise hält und ihn aus der Einsamkeit reist. Wenn, dann wollte er schon selbst entscheiden, wann und ob ihm diese Einsamkeit genügte.

Zwei Mal schon hatte er schmerzlich erfahren müssen, wie grausam der Winter sein kann. Nein, der Winter und er, sie würden keine Freunde mehr werden.
Der Gedanke an seine Kindheit, an jenen Tag, als er mit seinem Großvater einen Schneemann baute, die Karotte ins Gesicht des Kugelrunden steckte und die Kohlestücke seine Hände schwarz färbten. Es war der Tag nach dem nur noch Tage und Jahre ohne seine Eltern und seinen Bruder folgten. Sie waren fort und kehrten nicht zurück und doch waren sie immer bei ihm. Wuchsen und alterten mit ihm mit. Bei jedem Geburtstag, zu jedem Fest. Eine Schneewehe auf der Straße hatte ihr Schicksal besiegelt. In seinen Erinnerungen findet sich jene Tage verknüpft mit dem, was er heute tut. Schreiben. Denn das Sprechen hatte er nach dem Unfall für lange Zeit aufgegeben. Stattdessen schrieb er erst kurze Sätze, dann Reime, später überließ er denen um sich herum, die sich um ihn kümmerten nur noch kurze Geschichten aus denen hervorging, was er dachte, träumte, mochte und wünschte.
Erst seine Frau holte seine Stimme zurück, ließ ihn die Trauer überwinden und zugleich neue finden. Auch sie ist von ihm gegangen. Der Tod hat sie in einem zerknüllten Bahnwagen geholt, am Vorweihnachtstag. Und Pepe…

Als er sich vom Fenster wegdreht, fällt sein Blick auf seinen Schreibtisch.
Genau aus diesem Grund hatte er das Haus mit den vielen Obstbäumen auf dem Grundstück gekauft. Er wollte seine Ruhe haben. Wollte niemanden mehr in sein Herz, in sein Leben lassen. Wollte Fantasien entwickeln und diese zu Papier bringen. An sechs Monaten im Jahr klappte dies. Nur im Winter, da riss ihn zu viel aus den Welten, die er in seinem Kopf ersann.
Gerade noch im Augenwinkel sieht er, wie die kleine Gruppe an seinem Fenster vorbeizieht. Er hört eine Melodie und dreht sich neugierig zum Fenster. Die Menschen sind gut gelaunt. Sie singen. Ziehen vereinzelt Bollerwagen hinter sich her. Musik ist deutlich wahrnehmbar. Sie überschallt von draußen sogar das Knistern im Kamin. Trotz der roten Nasen, die aus den sonst blassen Gesichtern hervorstechen, scheinen alle vergnügt. Pepe ist verwundert. Wer freut sich schon darüber zu frieren? Kopfschüttelnd setzt er sich an seinen Schreibtisch, zieht ein Blatt Papier aus einem Stapel hervor und beginnt es still zu studieren. Es ist eine Novelle, die er schrieb, als er hier einzog. Es war der Versuch, seinen Verlust in Worte zu fassen, dem Tod zu gratulieren und dem Winter ewigen Hass zu schwören. Immer wieder schüttelt er beim Lesen der Zeilen den Kopf. Nicht für lange, denn eine für ihn lästige Pflicht, reißt ihn aus seinen Gedanken. Er muss Feuerholz nachlegen. Noch einmal schaut er aus dem Fenster, die Gruppe ist im aufziehenden Dunst verschwunden. Die Musik längst verstummt. Unweigerlich entstehen in Pepes Kopf Bilder, die sich zu einer Geschichte zusammenfügen.
Das eben noch so melancholisch wirkende Papier ist nebensächlich geworden. Stattdessen öffnet er seinen Laptop und beginnt zugleich zu schreiben:

„Wie lange sie schon unterwegs waren, das wusste keiner von ihnen. Die zehnköpfige Gruppe hatte nur ein Ziel. Ankommen. Wo, das wusste niemand von ihnen, doch ihr Weg, die Hoffnung hielten sie am Leben. Immer dichter wurde der Nebel, immer dunkler die Wolken. Die blattlosen Bäume und Sträucher am Wegrand nahmen sie kaum mehr war. Allein die Richtung des Weges konnten sie höchstens noch auf 20 vielleicht 30 Meter erahnen. Die schweren Wagen, die sie zogen, waren beladen mit den Dingen, die sie retten konnten und ihnen wichtig waren. Sie waren geflüchtet, von Hunger und Sehnsucht gequält. Wovor sie flüchteten, das wussten nur sie, denn einen anderen, dem sie es hätten erzählen können, fanden sie in den vielen Tagen, an denen sie bereits unterwegs waren, nicht. Immer mal wieder kamen sie in die Nähe einer Ortschaft, mieden es jedoch hineinzugehen oder gar in deren Nähe zu rasten. Zu groß war die Angst, entdeckt und nach Haus geschickt zu werden. Als sie sich auf den Weg machten, da war die Welt bunt vom Herbstlaub der Bäume und dunkel vom Rauch der Feuer, die unzählige Granaten entfacht hatten. Die Sonne damals schien, wenn auch nicht mehr so kräftig wie noch einige Woche zuvor. Jetzt ist sie alles grau und kalt. Ob sie sich ihren Weg so vorgestellt hatten, das konnte sie niemand fragen. Sie waren da und doch nicht vorhanden. Sie waren wandelnde Tote. Gestorben beim Verlassen ihrer Heimat. Gehüllt in viel zu dünne Gewänder, geführt von einem Drang zur Sicherheit, die ihnen auf dem Weg nicht gegeben ist.“

Pepe stockt. Schaut von seinem Schreibtisch aus über den Bildschirm in Richtung Fenster. Sein Blick ist starr. Kein Gedanke durchfließt ihn. Dann erwacht er plötzlich und schüttelt sich.
`Nein, die Gruppe vorhin sang. Sie hatten Spaß. Niemand singt, ohne Spaß daran zu haben. Niemand spielt Musik, wenn er sich nicht daran erfreuen will. Und überhaupt, wie sollte eine Gruppe von Geflüchteten hier bei ihm vorbeikommen. Woher überhaupt und vor was geflüchtet?`
In ihm steigt eine innere Unruhe auf, die er zunächst versucht, durch das Weiterschreiben zu überwinden. Schnell erkennt er, dass die Worte, die er aneinanderreiht, nichts mehr in ihm auslösen. Er schafft es nicht, Teil davon zu werden und springt auf. Noch einmal schaut er aus dem Fenster. Überlegt und entschließt sich endlich selbst hinauszugehen in diesen für ihn für tot erklärten Raum. Hinaus in die Kälte. Er will fühlen, wie es da draußen ist. Wie es ist, kilometerweit zu laufen ohne ein festes Ziel. Er will erleben, fühlen, begreifen, denn das war es, was Pepe seit seinen Kindertagen das Papier füllen ließ.

Die Knöpfe seines Mantels schließt er bewusst. Einen nach dem anderen bis hoch an den Hals. Als der Stoff der Mütze über sein Haar und seine Kopfhaut gleitet, ist es wie ein Streicheln einer unbekannten Hand. Die Schnürsenkel seiner Stiefel zieht er fest. So fest, dass die Füße unweigerlich beginnen zu pochen. Es muss so eng sein, redet er sich ein und schließt die Tür hinter sich. Erst jetzt fällt ihm ein, dass er nicht auf die Handschuhe verzichten sollte und auch ein Schal für das Gesicht sicher angebracht ist. Der kurze Moment im Freien reicht, um ihm klar werden zu lassen, dass es in seinem Haus viel zu warm ist. Darum will er sich aber später kümmern. Irgendetwas zieht an ihm. Zieht in nach draußen vor das Grundstück und auf den wenig befestigten Feldweg zu seinem Haus.

Beim Betrachten der sich vom Schnee biegenden Äste seiner Obstbäume kommt ihm etwas Neues in den Sinn. Wie schwer sie wohl zu tragen haben? ´Wie sehr sie wohl gegen den Winter kämpfen. So sehr, dass sie sich selbst ihre Rüstung, der Blätter entledigen, um freier, beweglicher zu sein. Jahr um Jahr.´
Plötzlich wird ihm bewusst. Auch er, seine Seele, trägt Jahr um Jahr schwer an den Wintern. Doch anders als die Bäume kann er sich schütteln. Kann die Last abwerfen, wenn er es nur will.
Es kommt ihm vor, als würde er sich auf eine Reise begeben müssen. Bereit für den Kreuzzug gegen den Winter. Gegen das, was der Winter für ihn ist. Der Tod. Selbstbewusst steckt er seine Brust hervor. Die Hände in den Taschen zu einer Faust geballt, von einer Atemwolke umgeben, schaut er auf dem Weg stehend nach rechts und links. Nein, in Richtung des Dorfes will er nicht. Er will kämpfen. Gegen die Kälte, gegen den Nebel, gegen den Schnee unter seinen Füßen und gegen die Last in sich selbst. Kurz fragt er sich, ob er die Gruppe wohl noch einholen wird, wenn er seine Schritte zügiger setzen würde. Sein Ziel ist ihr Frohsinn, von dem er sich erhofft, sich von der inneren Last befreien zu können. Nach gut 100 Metern ist er sich sicher: Nein! Die kalte und nasse Luft beißt in seiner Lunge. Sein Mund steht unter dem bis zu den Augen hochgezogenen weißen Schal weit offen. Er spürt die Nässe im Stoff, die sein Atem verursacht hat. Bemerkt sogar, dass sein Schal leicht gefroren ist und ihm deshalb das Atmen so schwerfällt. Und doch entscheidet er sich, den Schal über dem Mund und den Wangen zu belassen. Zu sehr fürchtet er sich vor der Brutalität des Winters in seinem Gesicht. Vor dem Feind, den er nie wirklich kannte und doch bis heute bei sich trägt.

Wohin mögen sie wohl gegangen sein, die, die da singend an seinem Fenster vorbeiliefen? Diese Frage stellt er sich immer wieder im dicken Nebel, der ihm die Sicht bereits völlig nimmt. Angst verspürt er deshalb nicht. Als großer Streiter geht er seinen Weg in die Zukunft. Zudem kennt sich hier in der Mark aus. In wenigen Hundert Metern würde ein Abzweig kommen, der den Weg, auf dem er gerade läuft, teilte. Noch immer die Hände in den Taschen, das Gesicht tief im Schal und dem Kragen des Mantels vergraben läuft Pepe gegen die Wand, die der Dunst vor ihm aufgebaut hatte, an. Sich gewahr zu wissen, wo er sich befindet. `Es können nur noch wenige Meter sein, bis zum Abzweig` spricht er zu sich, während er die Zehnen bereits eingerollt hat. Derbe zieht die Kälte durch seine Kleidung bis in seinen Körper. Nur die Bewegung hindert ihm am Frieren. So läuft er weiter und weiter. Meint nach gut zwei Stunden Musik zu vernehmen. Seine Augen weiten sich. Für ihn ist sie deutlich. Es ist ein bekanntes Kinderlied. Dass der Frau Holle. Sicher darin, dass es sich um die Gruppe handelt, die an seinem Fenster vorbeizog, biegt er vom Weg ab auf unstetiges Gelände. Jetzt würde er es schaffen können. Jetzt würde er den Winter besiegen. Mit Gesang, mit Gesellschaft, mit Ausgelassenheit. Mutig läuft er den Kinderstimmen entgegengehend, stolpert dabei immer wieder. Doch unbeirrt folgt er den Tönen, die vom eisigen Wind an ihn herangetragen werden. Unter seinen schweren Schritten brechen die Schneekristalle hörbar. Seine Nase läuft und das Sekret sickert bis an seine Lippe. Mit tiefen Atemzügen versucht er sich Luft zu verschaffen, dann hört er ein Knacken. Unweigerlich beleibt er im Nebel stehen. Ruft. „Hallo? Ist da jemand?“ Noch einmal versichert er sich selbst: Niemand sonst als die Gruppe würde hier draußen Musik spielen. Eine Antwort auf sein Rufen erhält er nicht. Nur der Wind antwortet ihm mit seinem typischen Pfeifen und Rauschen. Die Musik verloren wächst ihn ihm die Angst. Er beginnt zu rennen. `Nein die Holle holt mich nicht`. Das Knacken jedoch wird mit jedem Schritt lauter. Pepe erschrickt. Er kann doch nicht auf den See geraten sein und verneint diese an sich selbst gestellte Frage zugleich. Der See liegt auf der anderen Seite des Dorfes. Jene Richtung, die er nicht einschlug. Als er den Boden unter den Füßen verliert und das kalte Wasser seine Haut erreicht, ist er sich sicher. Er wird erfahren, wie es ist, tot und doch lebendig zu sein. Wie ein Flüchtling. Er wird das nächste Opfer des Winters. Wie seine Eltern, sein Bruder, seine Frau. Man wird ihn suchen, nicht finden und vermuten, er sei fortgefahren. Niemand wird ihn für tot halten. Er wird in den Köpfen der Menschen lebendig sein und gleichzeitig tot und doch einsam auf dem Grund des Sees liegen. Kalt wie sein Haus, in dem das Kaminfeuer längst erloschen ist. Immer schwerer werden seine Sachen. Und als im Todeskampf strampelnd bereits seine Kräfte schwinden, die ihn über Wasser halten, ist sein Geist noch wach. Von ihm bleiben würden nur seine Werke. Die Tragik an seinem Ertrinken erkennt er noch in diesem Moment nicht in seinem Ableben, sondern in dem Gedanken, dass so vieles von ihm nicht mehr geschrieben werden wird. Noch einmal schreit er nach Hilfe, dann ruft nur noch der Wind. Er erzählt von dem Mann, der im Kreis lief, um eine Gruppe zu finden, die sich nur wenige Hundert Meter von seinem Haus entfernt an einem Feuer eingefunden hatte, um ihren Winterspaziergang feuchtfröhlich und mit gutem Essen ausklingen zu lassen. Pfeifend erzählt er von dem Mann, der auszog den Winter zu besiegen und dessen Opfer wurde.