Der Fisch im Windschatten

Danke dir!

Vielen Dank, liebe Odette, liebe Damaris und lieber Ostseensucht. Ich freue mich über den Input von euch allen und werde darüber nachdenken.

Kapitel 1: England

Mein Name ist Alexander Voight. Ich wurde in jenem Jahr geboren, in dem auf dem Kontinent der große Krieg gegen die Hunnen und ihren Kaiser endete, der meinen Vater und seinen Bruder verschlang. In dem Jahr, in dem uns der Kontinent in einen zweiten, noch größeren Krieg schleuderte, erlebte ich meinen zweiundzwanzigsten Geburtstag. Es ist dem Mann namens Thomas Alfred Leicester zu danken, dass ich ihn überhaupt feierte. Ich lernte ihn kennen ungefähr acht Monate, nachdem er in Hamburg an einem denkwürdigen Fischessen teilgenommen hatte. Er rettete mein Leben mehr als einmal, in mehr als einer Weise. Dies hier ist nicht meine Geschichte, sondern seine.

Ich hatte den abgrundtiefen Hass auf alles, was den Kontinent, seine Menschen und Staaten, seine Symbole und Traditionen anbetraf, buchstäblich mit der Muttermilch aufgesogen. Meine Mutter war an dem Verlust meines Vaters und meines Onkels innerlich zerbrochen; sie hatte, auch wenn sie es nie offen zugab, keinen von ihnen geheiratet, aber sicherlich beide geliebt. Ich wuchs mit der Gewissheit auf, dass zumindest einer von ihnen mein Vater, der andere mein Onkel gewesen sein musste. In den seltenen Fällen, in denen meine Mutter über sie sprach, sprach sie nur von ihnen mit ihren Vornamen. Nur einmal hatte sie den Ausdruck "dein Vater“ mir gegenüber gebraucht: als ich nach etwas fragte, was andere Kinder wie selbstverständlich im Mund führten. „Dein Vater ist tot,“ hatte sie mit Bestimmtheit gesagt, und dabei blieb es.

Es war kein Kaiser, der im September 1939 seine Kolonnen in jene Provinzen entsandte, die dem Hunnen nach seiner Niederlage zwanzig Jahre zuvor genommen worden waren, aber ich hasste dieses großmäulige, mit den Händen fuchtelnde Arschloch trotzdem, schon aus Prinzip. Und doch, als das britische Empire im Verbund mit der Französischen Republik dem deutschen Reich den Krieg erkälte, hatte ich es nicht eilig, mich zu melden. Ich mochte die Deutschen nicht, aber die Franzosen genauso wenig, und die Sache roch mir doch sehr nach einer weiteren unseligen Episode festländischer Zwistigkeit. Ein Kampf um Englands Weltreich und Seegeltung leuchtete mir ein, in den kurzen Jahren meiner Kindheit hatte ich gebannt den Erzählungen von Trafalgar, Waterloo und Balaclava gelauscht. Im Weltkrieg hatten die Hunnen uns den Krieg erklärt, aber dieses Mal war es umgekehrt. Weder Polen noch Franzosen lagen mir auf irgendeine Weise am Herzen, und ich hielt die ganze Sache ehrlich gesagt für eine ziemliche Dummheit. Bisher hatte mir noch niemand wirklich begreiflich machen können, warum ehrliche Engländer sterben sollten, weil Festlandvölker untereinander nicht in Frieden leben mochten. Meine Mutter war natürlich auch dagegen, sie lag mir dauernd in den Ohren, sie wolle nun nicht auch noch ihren Sohn an den Krieg verlieren. Aber sie trank, und ihr anhaltendes Nörgeln und ihre Ermahnungen gingen mir in diesen Tagen schnell auf die Nerven. Als sie irgendwann wieder einmal ihren Rausch ausschlief, ging ich hin und meldete mich doch. Einfach, weil ich zweiundzwanzig und friedlos war, weil ich nichts besseres mit mir anzufangen wusste, und weil ich sie insgeheim verachtete. Ich wusste, es würde sie ärgern.

Eigentlich hatte ich mich zur Flotte melden wollen, aber das hätte eine Wartefrist von drei Tagen bedeutet. Truppenzüge zur Küste gingen nur alle paar Tage, und ich hatte weder Lust, meiner Mutter noch einmal unter die Augen zu treten, noch mich drei Nächte lang durch die Kneipen und Hinterhöfe zu schlafen. Also meldete ich mich zur Armee und verbrachte direkt die erste Nacht in der Kaserne, stolz das Schriftband des 1. Bataillons, The Royal West Kent Regiment, auf meinen Ärmel nähend.
[...]

Stimmt. Der aktive Kriegseintritt Englands in den Landkrieg in Frankreich fand aber erst im Frühjahr 1940 statt.

Vielen Dank, lieber behind_the_moon, für dein Feedback und dein Lob.
Ich denke, es wird eine Art von historischem Abenteuerroman werden, bei dem der Krieg und das Militärische gar nicht so die Hauptrolle spielen, sondern eher die Erlebnisse der Hauptpersonen und ihre Gedanken und Gefühle.
Ob es überhaupt jemals Romanformat erreicht, wird abzuwarten bleiben.
LG

Allerdings merkte ich schnell, dass die Armee und ich nicht gerade für einander bestimmt waren. In meiner Jugend war ich ein Tunichtgut und ein Herumtreiber gewesen, der sich um wenig scherte und tat, was er für richtig hielt. Es gab wenige Anstellungen, die ich für länger als ein paar Monate innegehabt hatte; Stupide Arbeit langweilte mich schnell, dann konnte mich ein falsches Wort, ein respektloser Blick in Rage versetzen, und eine Schlägerei war zumeist sehr bald die Folge. Halbe Nächte und halbe Löhne vertrank ich in Bierkneipen und kam am nächsten Morgen verspätet und mit geröteten Augen zur Arbeit. Die einzige Anstellung, bei der ich längere Zeit blieb, war eine als Maurer.

Nun sollte ich mich in die Disziplin der Armee fügen, in das frühe Aufstehen, den endlosen, stumpfsinnigen Drill, den winterlichen Wind und Regen, die zugigen Baracken mit den knarrenden Fenstern, die dauernden Appelle. Der erste Corporal, gegen den mir die Hand ausrutschte, war härtere Burschen als mich gewohnt; er verpasste mir eine Abreibung mit dem Stock und sperrte mich für zwei Tage ein. Danach lernte ich, mich zu beherrschen. Auf wundersame Weise trug er mir diesen Vorfall tatsächlich nie wieder nach, und ich entwickelte schnell einen gehörigen Respekt für ihn. Unter seiner Anleitung lernte ich umso bereitwilliger und tat mich bald beim Marschieren unter Gepäck und beim Bajonettkampf so hervor, dass er mich bei den regelmäßigen Boxwettkämpfen für unsere Kompanie antreten ließ. Ich gewann nicht, und es wurde aus mir auch trotzdem kein mustergültiger Soldat, ich lernte einfach, den Kopf einzuziehen und den Winter über so gut es ging durchzuschlüpfen. Ein einziger Brief kam von meiner Mutter zu Weihnachten, er bestand aus Beschwerden und Vorwürfen. Ich knüllte ihn nach dem Lesen zusammen und warf ihn vor der Barackentür in den Rinnstein.

Als ich Ende März 1940 in die Schreibstube der Kompanie gerufen wurde, bereitete ich mich innerlich auf eine Standpauke vor und durchforstete mein Gedächtnis nach möglichen Missetaten, bei denen ich in den letzten Tagen oder Wochen erwischt worden sein konnte; ich kam auf nichts.
Nicht, dass ich keine verübt hatte, aber mir war kein einziger Fall bewusst, in dem ich mich dem Risiko einer Entdeckung ausgesetzt hatte.
Dennoch war ich überrascht, als mich der Kompanieschreiber, mein Personalblatt vor sich auf dem Tisch, nach meinem Eintreten fragte, ob ich ein Automobil fahren könne.
„Yes, sir.“ Ich hielt meine Antwort so knapp wie möglich.
„Was gefahren?“
„Laster, sir.“
Auf dem Bau hatte ich tatsächlich mehrmals einen Lastkraftwagen gefahren. Dennoch hatte ich in Bezug darauf bei der Musterung mehr gelogen als streng genommen die Wahrheit gesagt.
Er nickte und schob mir einen Zündschlüssel hin, dazu einen verschlossenen Briefumschlag und ein Blatt Papier mit einigen handschriftlichen Anmerkungen.
„Habe eine Aufgabe für Sie. Holen Sie einen neuen Offizier aus seiner Einquartierung ab. Der Major will mit ihm reden. In dem Umschlag sind Befehle, geben Sie ihm den.“
Ich steckte den Umschlag ein und hob den Zettel auf, er enthielt einen Namen und eine Adresse, die mir vertraut vorkam. „Yes, sir.“ Er runzelte kurz die Stirn über meinen bestenfalls angedeuteten Salut, ließ es aber dabei bewenden.

Das Haus, vor dem ich wenig später meinen geborgten Bedford QLT Lastkraftwagen abstellte, war ein Gasthaus. Im Erdgeschoss befand sich eine Schankstube, die erleuchteten Fenster darüber mussten zu Schlafstuben gehören. Ich trat ein und fragte den Schankwirt hinter dem Tresen nach Lieutenant Thomas Leicester.
„Zimmer Vier. Aber du möchtest vielleicht ein paar Minuten warten, Kumpel.“ Er schob einen Becher dampfenden Tees über den Tresen in meine Richtung.
Ich griff wortlos nach dem Becher, schüttelte aber über den Ratschlag lediglich wortlos den Kopf und stapfte mit dem Tee in der Hand wortlos die Treppe hinauf.

Vor der Zimmertür wurde mir allerdings bewusst, dass die Worte des Wirts tatsächlich Sinn gehabt hatten: aus dem Zimmer drangen, gedämpft aber unverwechselbar, die spitzen Lustschreie einer Frau. Die Hand, die ich bereits zum Anklopfen gehoben hatte, ließ ich wieder sinken.
Ich war nun keinesfalls schamhaft. In meinem Stadtviertel waren die Wände dünn und die Fenster zugig, was die Nachbarn so alles trieben, bekam man relativ schnell mit. Trotzdem hatte ich keine Neigung, den Zorn eines Offiziers auf mich zu ziehen.
Also schlürfte ich meinen Tee und wartete, bis hinter der Tür Ruhe eingekehrt war. Erst dann stieß ich meine Knöchel auf das Holz.
„Herein.“ Ich drückte die Klinke und trat ein.

Die Stube war klein und verhältnismäßig einfach eingerichtet, lediglich ein Bett, ein Waschtisch mit Spiegel und eine Kleidertruhe. Eine Öllampe spendete mattes Licht. In dem Bett saß ein schlanker Mann von ungefähr Mitte zwanzig, mit zerzausten, dunkelblonden Haaren und einem athletischen Oberkörper. Neben ihm eine schöne, rothaarige Frau, die sich nicht die Mühe machte, ihre Blöße zu bedecken. Beide rauchten.
„Soldat?“
„Voight, sir.“ Ich gab mir angestrengte Mühe, den Blick auf ein schief hängendes Ölgemälde an der Wand über dem Bett geheftet zu halten, ein scheußliches Stillleben mit Obst.
„Was gibt es?“
„Befehle, sir. Und der Major schickt nach Ihnen. Wenn Sie Lieutenant Leicester sind.“
„Wenn ich’s nicht bin, sind Sie im falschen Zimmer und in Schwierigkeiten.“
„Yes, sir.“ Mir fiel ehrlich gesagt keine kluge Antwort ein.

„Geben Sie schon her.“ Er erhob sich und trat mir splitternackt gegenüber. Wer immer dieser Mann war, Schamgefühl schien er nicht zu kennen.
Ich zog den Umschlag aus der Tasche und reichte ihn ihm, er riss ihn auf, überflog die getippte Seite und nickte knapp, als hätte er ihren Inhalt erwartet. Sein Blick wanderte kurz zu der Frau herüber, die immer noch ungerührt an ihrer Zigarette zog, und in ihrem Gesicht ging etwas Undefinierbares vor sich.
Dann wanderten seine Augen wieder zu mir zurück.

„Haben Sie die ganze Zeit vor der Tür gestanden?“
„Yes, sir.“ Ich sah keinen Sinn darin, zu lügen.
Er legte den Kopf schief. „Was ist Ihre Stellung in der Kompanie, Soldat Voight?“
„Einfacher Schütze, sir.“
„Welchen Beruf haben Sie vor dem Krieg ausgeübt?“
„Maurer, sir.“ Das war zumindest nicht wirklich gelogen.
„Boxen Sie?“
„Nur Großmäuler, sir.“
Das entlockte ihm wirklich und wahrhaftig ein kurzes Prusten der Belustigung. „Nur Großmäuler. Gefällt mir.“ Er zog seine Uniformhose vom Waschtisch und stieg ohne viel Federlesen hinein, streifte dann sein Hemd über.

„Können Sie ein Horn blasen?“
Ich hielt überrascht inne. Ich befand mich offensichtlich gerade mitten in einer Art Vorstellungsgespräch, und mit dieser Frage hatte ich weiß Gott nicht gerechnet. „No, sir.“
Leicester hielt im Ankleiden inne, griff in einen Seesack und warf mir kurzerhand ein Jagdhorn aus abgestoßenem Messing zu. Ich fing es auf und wog es in der Hand.
„Lernen Sie es. Sie sind ab sofort mein Offiziersbursche und mein Hornist.“
„Yes, sir.“

Er zog Socken an und schlüpfte in seine Schuhe, die halb gerauchte Zigarette immer noch im Mund.
„Ich gehe zu Fuß zur Kaserne. Sie packen meine Sachen zusammen und fahren sie hinterher. Moira hilft Ihnen. Sie lassen die Finger von ihr, verstanden?“
„Verstehe, sir. Sie gehört Ihnen.“
Er blickte mich an und zog einen Mundwinkel in die Höhe. „Moira gehört nur sich selbst. Aber wenn Sie sie anrühren, Soldat, kratzt sie Ihnen die Augen aus.“
Ich schluckte und wagte einen kurzen Blick auf das rothaarige Mädchen, das mich herausfordernd anblickte. „Yes, sir.“

„Gut. Mein Gepäck schaffen Sie ins Kompaniegebäude. Und dann packen Sie ihre Kram zusammen, marschfertig.“
„Marschfertig, sir?“
Er reichte mir das Blatt mit dem Befehl. „Sie schiffen morgen mit mir nach Frankreich aus.“
„Yes, sir.“ Oh Scheiße.

Hier wird es tatsächlich in absehbarer Zeit noch weitergehen. Momentan stecke ich in einer Recherchephase und muss ein paar grundlegende Fakten klären. Die Frankreich-Geschichte war... konfus... für die Alliierten. Und alleine die Chronik des 1. Bataillons The Royal West Kent Regiment hat 600 Seiten.
Also bitte ich meine Leser hier noch um etwas Geduld.