der Pokal

Stimmt, ich glaub das ist zu Anfang doch recht deutlich...
naja, bin ja damit auch in der ersten Runde rausgflogen ^^

Hi Ihr, vielleicht nicht als Entschuldigung, aber als Erklärung, dies war meine allererste echte Kurzgeschichte...Geschichten an sich habe ich ja auch früher schon geschrieben, aber dies war halt die erste mit Anfang und Ende. Und bestimmter Handlung.
Ich hatte damals noch eine geschrieben, die Zweite stand in einer bestimmten Beziehung zur Ersten und ich war damals mächtig stolz auf diesen Einfall...aber jetzt bin ich mir nicht mehr so sicher...
Ich stell sie einfach hier mal mit rein, zum Vergleich.

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Möwengelächter

Am strahlend blauen Himmel fliegen die Wolken, wie kleine weiße Schäfchen aussehend, ziemlich schnell vorbei. Die Möwen, die sich über den Wind, der die Wolken schiebt, zu freuen scheinen, denn ihr Geschrei klingt wie Gelächter über den Strand, lassen sich mit ausgebreiteten Flügeln treiben. Und doch verlieren sie nie das Fischerboot aus den Augen, welches vor der Küste von Netz zu Netz fährt und ihnen jede Menge schöner Happen liefert. In der Ferne, schon fast im flirrenden Dunst dieses heißen Augusttages verloren, ziehen Schwäne, nur noch als weiße Punkte über den Wellen zu erahnen, ihre Bahn.
Der Strand, direkt hinter dem Deich gelegen und links und rechts von rauschendem gelbem Schilf gesäumt, ist fast immer leer. Kaum einer kennt ihn in seiner Abgeschiedenheit. Und so sieht man nur ein einsames Badetuch, halb bedeckt mit dem feinen weißen Sand und braunem trocknen Seegras, vom Wind herangeweht.
Etwas abseits jedoch, schon auf dem Gras, das hier sehr weich und hellgrün ist, steht eine bunte Badetasche. Ein Marienkäfer, vom warmen Wind herangetragen, krabbelt auf ihrem Rand. An der höchsten Stelle breitet er seine Flügel aus und startet seinen Flug in den blauen Himmel.
Neben der Tasche, vom langen Gras umweht, liegt eine Hand. Sie ist sehr braun und hat gepflegte Nägel. Am Ringfinger zeigt sich ein heller Streifen, so als hätte dort noch bis vor kurzem ein Ring gesteckt. Über die Hand läuft eine Fliege, sie saugt Feuchtigkeit auf und läuft hierhin und dorthin. Vom Wind gestört, hebt sie immer wieder ab und landet an einer anderen Stelle.

Vom Deich nähert sich ein Schatten der Hand. Er verweillt kurz und mit einem Seufzen lässt er sich dann neben ihr ins Gras sinken; den Korb den er bei sich hat, zu seinen Füßen abstellend.

Lange betrachtet er seine Freundin. Und überlegt, wie sie es fertig gebracht hat, sich in den fünf Minuten, in denen er weg war, um den Picknikkorb zu holen, auszuziehen, einzucremen und so fest einzuschlafen, dass sie von seinen Schritten nicht aufgeweckt wurde. Dann verjagt er die Fliege und zieht unter ihrer Hand vorsichtig ein Blatt Papier hervor. Er erkennt ihre Schrift, oben drüber steht: „der Pokal“