Ronin

Die Spannung steigt langsam an!

Schön!

Passend dazu...

Der Weg ... zu sich selbst lohnt sich immer.

Freue mich auf die Fortsetzung

Oh, ich freue mich auf die Fortsetzung.

Liebe Grüße aus Schwerin und wir warten schon ganz ungeduldig auf die Fortsetzung

Teil II

Erwartet hatte ich Schweigen. Bekommen hatte ich eine Provokation. Das konnte sie haben: „InterCityHotel Schwerin, 21:00. Ruf zehn Minuten vorher an. Mindestens Businessoutfit, enger Rock und Bluse. Schwarze Nylons mit Naht und High Heels sind ein Muss.“

Ich machte es mir auf dem Hotelbett gemütlich. In vierzig Minuten wurde die Championsleague angestoßen, aber für die Eisprinzessin war das Spiel zu Ende. Das Ergebnis hieß eins zu null für mich und eine Verlängerung stand nicht zur Debatte. Von Wismar bis Schwerin sind es mit dem Auto dreißig Minuten, anziehen und zurechtmachen für ein Date schafft eine Frau nicht in einer halben Stunde, schon gar nicht, wenn sie meine üblen Klischeevorgaben ernst nahm. Aber wahrscheinlich wusste sie nicht einmal, dass es so etwas wie Nylonstrümpfe mit Naht gab, geschweige denn, dass sie erfunden wurden, um Männer um den Verstand zu bringen.

Es wurde Viertel vor neun und Signore Colina gab die Begegnung in Barcelona frei, Schweinsteiger führte den Ball am Fuß, ich ein Bier zum Mund und die Geschichte der Eisprinzessin war zu Ende. Dachte ich, da summte mein Handy: „Du hast zehn Minuten. Geputzte Schuhe und Zähne, Anzug und Schlips sind ein Muss. Auf Nylons bei dir kann ich verzichten, sieht nicht so prickelnd aus an einem Mann in der Hotelbar.“

Zehn Minuten also. Eine davon verbrauchte ich mit Atmen durch die zusammengebissenen Zähne und nachdenken, ob ich eine Waffe einstecken sollte. Dann kalte Dusche, Anzug an, Kontrollblick auf die schwarzen Slipper und im Tiefflug eine Etage nach unten - noch eine Minute. Auf dem letzten Absatz ein kurzer Stop, Sakko zurechtrücken, lässig eine Hand in die Hosentasche stecken und mit einem Aldi-Colgate-Lächeln im Gesicht lässig um die Ecke. Ich scannte das Halbdunkel der Hotelbar: Vier Anzugträger auf dreibeinigen Edelstahlhockern am Tresen, in einer Sitzecke turtelte ein Pärchen auf einer Couch aus schwarzem Leder und das war alles.

Das hieß dann wohl, dass sie zu Hause saß, wahrscheinlich in einem kratzigen Pyjama aus fair gehandelter Baumwolle und gerade eine neue Kerbe mit diesmal meinem Nicknamen aus dem Forum in ihren Baseballschläger schnitzte. Oder sie las ein Buch über Schachstrategien für Fortgeschrittene. Mich hatte sie „matt in vier Zügen“ geschlagen. Das war der „Schäferzug“ und so legte man Anfänger aufs Kreuz.

Wütend nahm ich mir den Hocker in der hintersten Ecke. Auf dem Bildschirm darüber senste Schweinsteiger mit einer Blutgrätsche einem spanischen Spieler übel die Beine weg und es sah so aus, als würden wenigsten die Bayern heute einlochen.

„Glengoyne für den Herrn. Kann ich noch etwas für Sie tun?“ Der Barkeeper stellte ein Glas vor mich hin. Das süffisante Grinsen dabei hätte er sich sparen können. Ich war kein Idiot. Welchen Scotch ich liebte, stand nur in meinem Onlineprofil.

„Können Sie“, knurrte ich. „Mir sagen, woher sie wissen, welchen Whisky ich trinke.“

Es dauerte, bis der Einschlag bei ihm ankam. „Ich verstehe nicht ...“

„Da sind wir schon zwei. Wann hat sie angerufen und den Whisky für mich bestellt?“

„Sie bringen da wohl etwas durcheinander.“

Ganz sicher. Ihn, und zwar gleich. Ich stürzte den Whisky in einem Zug hinunter - er schmeckte wie Abwaschwasser - und wog das Glas einen Moment in der Hand. Es sah nicht besonders teuer aus, das Hotel würde nicht pleite gehen, wenn ich es ihm an den Kopf warf. Ich holte aus, da verstummte das leise Summen der Gespräche, die Männer neben mir schauten aber nicht mich an, sondern zum Eingang und ich stellte das Glas wieder auf den Tresen.

Halblange, lockige Haare, aber nicht rot, sondern blond und keine Brille - das war nicht die Frau für mich. Ich wünschte, sie wäre es gewesen, aber sie spielte in einer Liga, für die ich mir keine Eintrittskarte leisten konnte, das sah ich auf einen Blick und es war nur die Frage, welcher der Herren neben mir hier die dicke Marie in der Hosentasche hatte. Unter einem grauen Bolerojäckchen trug sie eine weiße Bluse, unter der ein schwarzer BH durchschien; halblanger, ebenfalls grauer, fast bis zu den Füßen reichender, enger Seidenrock mit Schlitz an der Seite und gleichfarbige Pumps mit mindestens zehn Zentimeter hohen Absätzen - so stand sie im Durchgang zur Lobby. Die Sachen schick und teuer und so gekonnt zusammengestellt, dass sie aus ihrem Übergewicht die pure Verführungsmasse machten, bei knapp einen Meter siebzig ohne die Highheels etwa neunzig Kilogramm Weiblichkeit, und was für eine.

Ganz offen und mit unbewegtem Gesicht musterte sie jeden der Anwesenden, nickte dem Barkeeper zu, er nickte zurück, dann blickte sie mich an, länger als den Barkeeper, länger als alle anderen und ließ mir gerade lange genug Zeit, zu begreifen. Dann drehte sie sich mit einem Hüftschwung um, der nicht nur mich Luftholen ließ und ging zum Fahrstuhl. Davor blieb sie stehen, drehte den Kopf und knallte mir über die Schulter ein abgründiges Lächeln mitten zwischen die Augen.

Es waren vielleicht zwanzig Schritte bis zum Fahrstuhl und den ganzen Weg hatte ich das Gefühl, als tropfte mir der Rest von meinem Gehirn aus den Ohren, oder Testosteron, oder beides. Vielleicht war ja die Art und Weise, wie sie mit mir umsprang, nur Selbstschutz in einer Männerwelt, in der die Schwachen untergingen und die, die schwach schienen, von jedem als Prügelknaben benutzt wurden. Frauen, die nach oben wollten, demonstrierten Stärke, indem sie sich wie Männer kleideten, redeten wie ihre Konkurrenten und meistens noch härter und brutaler waren als diese. Die Kunst, einen Mann mit Witz und Weiblichkeit zu dominieren, ihn mit einem simplen, aber wohl überlegten Übereinanderschlagen der bestrumpften Beine zu einem sabbernden Tölpel zu machen, war mit Marlene Dietrich gestorben.

Dass eine Frau, die wie eine Prinzessin behandelt werden wollte, sich auch als solche benehmen, kleiden und reden sollte, rafften sie nicht. Weiblichkeit betrachteten die meisten einflussreichen Frauen heute eher als Makel denn als Waffe. Erotik bedeutete für sie, im passenden oder auch unpassenden Moment mit Hintern und Brüsten zu wackeln - sofern der Schönheitschirurg gute Arbeit geleistet hatte und, wenn es so weit war, an der richtigen Stelle zu stöhnen. Oder auch an der Falschen, wenn sie den billigen „Wie-verführe-ich-einen-reichen-Mann-Coach“ genommen hatte. Von der Kunst subtiler Verführung verstand die moderne Frau von heute so viel wie ein Schwein vom Stabhochsprung. Es war eine Scheißwelt, auch für Männer, die nichts weiter als genau das sein wollten und hatte nichts mit dem Geschlecht zu tun, sondern mit Täter-Opfer, mit verführen und verführen lassen. Wer sich verführen lässt, ist das Opfer; wer verführt, der Täter. Dass Frauen dazu geboren werden, Männer zu verführen, Männer zu Opfern zu machen ...

Es war dieser Hintern in grauer Seide, direkt vor mir. Sie drehte sich nicht einmal um, als ich hinter ihr stehenblieb, machte nur zwei Schritte zur Seite, setzte einen Fuß auf die erste Treppenstufe und ich folgte ihr, wohl wissend, was mich erwarten würde, wenn diese Treppe eine Ende hatte: Ein Ring durch die Nase.

wird fortgesetzt

Wohooooo! Verdammt genial! Mir gefällt dein Stil und noch besser gefällt mir die Beschreibung der Frau!! 😍

Teil III

...
Sie raffte den langen Rock, nur ein paar Zentimeter, unterbewusst, kein bisschen anzüglich, fast wie ein kleines Mädchen, dass seinen ersten Knicks übt. Dann nahm sie die Stufe und jede folgende - ein Mannequin auf dem Laufsteg, jeder ihrer Schritte spannte Stoff über Po und Oberschenkel, straffte Wadenmuskeln über schlanken Fußgelenken und die Nähte ihrer schwarzen Nylons befeuerten eine Landepiste, die auch ein Jumbojet nicht verfehlen konnte.

Drei Versuche, dann traf meine zitternde Hand den Schlitz des elektronischen Schlosses in der Zimmertür. Ich stieß sie auf und die Spots in der Flurdecke gingen an. Noch immer stumm, ging sie an mir vorbei, so kühl wie ihr trockener Sandelholzduft. Sie kräuselte die Lippen, als sie den Abdruck meines Körpers auf der Bettdecke sah; lehnte sich mit dem Rücken an die Wand, kreuzte die Arme unter ihren Brüsten und das Zimmer hatte eine neue Besitzerin. Ich war nur noch zu Besuch, nicht mal geladen, nur geduldet.

Wilde Gedanken waren mir durch den Kopf geschossen, hinter ihr, auf der Treppe. Ihr Rock hatte sich so eng um Po und Oberschenkeln geschmiegt, dass sich die Bänder ihrer Strumpfhalter bei jeder Bewegung abgezeichnet hatten und ich hatte mich gefragt, warum es dann der Saum ihres Slips nicht auch tat. Die einzig mögliche Antwort führte zu dem, was sie in meinem Kopf zu wollen schien: Dass ich die Tür aufriss, hinter uns mit dem Fuß wieder zutrat, sie mit mir zerrte, auf den paar Metern bis zum Bett meine Hose öffnete, sie aufs Bett warf, ihr den Rock hochschob und in sie eindrang; mein Glied in sie versenkte, das es tiefer nicht mehr ging und zustieß, immer wieder, immer heftiger, bis sie sich unter mir wand; nicht, um mich wegzustoßen, sondern mich an sich festklammernd, um mehr bettelte, schrie, flehte, bis ...

Quick and dirty – die Phantasie eines in Testosteron ertränkten Männergehirns. Ein Orgasmus dauert nur Sekunden und einmal an der Endstation, führt kein Weg mehr zurück. Jedes Stöhnen, jeder Lustschrei, jedes Glück sind nur noch Erinnerung. Der Hormonschub versiegt, ein letztes, verzweifeltes Aneinanderkuscheln und dann ist die Welt wieder kalt und leer.

Ich stand noch immer in der offenen Tür, sie mit verschränkten Armen an der Wand, halb mir zugewandt. Leise schloss ich die Tür hinter mir, ließ das Sakko von den Schultern gleiten, hängte es auf einen Bügel und in den Wandschrank, ging ins Bad und wusch mir meine Hände. Als ich wieder zurückkehrte, stand sie noch immer so und ich lehnte mich ihr gegenüber an die Wand.

Sie winkelt ein Bein an, stemmt es mit der Spitze der Highheels gegen die Wand und mir schießt durch den Kopf, dass das der Tapete wohl nicht guttun wird. Ein leises Lächeln erobert ihre Mundwinkel, traut sich noch ganz nicht hervor, scheint noch auf den richtigen Moment zu warten. Gewollt ungewollt rutscht die Seide ihres Rocks zwischen ihre Schenkel und die Spitze ihres Knies berührt mich an der Hüfte. Nur ein ganz leichter Stupser, eine Erinnerung, dass da noch etwas ist, oder etwas sein könnte und ich verstehe, dass es kein Lächeln in ihrem Gesicht ist. Es ist eine Frage und sacht streiche ich mit der Hand über diese Knie. Sie hält den Atem an und es ist so still, dass ich es knistern hören kann dabei.

Aufwärts gleitet meine Hand, näher und näher dem Punkt, an dem der Strumpf endet. Echte Nylons, nicht die billigen mit breitem Spitzenrand für die Proleten - ein Eyecatcher, wo keiner mehr gebraucht wird – weil danach das Wunderbarste am Körper einer Frau kommt. Nackte Haut, weich, duftend, samtig und unglaublich empfindsam. Strümpfe sind nur für die Augen, ein Anheizer, mehr nicht; eine Droge, die süchtig macht auf das, was genau dort beginnt, wo ihr Rand endet.

Sie setzt das Bein ab, drückt ihren Unterleib gegen meine Handfläche und da ist kein Stoff mehr zwischen ihren Schenkeln und Pobacken; nichts zwischen ihr und mir; nackt, wehrlos meiner Hand da unten ausgeliefert ist sie und ich müsste nur den Finger ausstrecken ...

„Weiter!“

Sie sagt es nicht, aber es steht in ihren halbgeschlossenen Augen und in der Feuchtigkeit auf ihren Lippen. Mit blassrosa Zunge fährt sie sich darüber, ihr Atem ist mehr ein Stöhnen, ihre Augen sagen immer noch „Weiter!“, doch sie hat noch nicht bezahlt und es gibt nur eine Währung, die ich gelten lasse – Küsse. Der erste Kuss vor dem Sex ist einmalig, unwiederholbar und ich brauche ihn. Ich brauche ihn jetzt und von ihr.

Habe ich es geflüstert oder weiß sie es selbst? Sie stößt sich von der Wand ab, lässt sich mit ihrem ganzen Körper gegen mich fallen, ihre Lippen finden meine und ohne jedes Vorspiel dringt ihre Zunge in mich ein, sucht nach ihrem Spielgefährten und findet ihn. Ich küsse nicht, ich werde geküsst, voller Leidenschaft, fast Hingabe; von einer Frau, die noch kein Wort mit mir gesprochen hat und plötzlich steigt ein blasses Mädchengesicht aus meiner Erinnerung auf. Siebzehn war sie, hatte die schönsten grünen Augen der Welt und ihr Name war Viktoria gewesen. Fünfunddreißig Jahre war das her und ich habe ihre Küsse nie vergessen können. Diese Frau hier küsste genau so ...

Speichel läuft aus meinem Mundwinkel, ich muss husten und öffne die Augen. Was für ein Blödsinn. Kein Mensch erinnert sich noch daran, wie ein Kuss vor einem halben Jahrhundert geschmeckt hat. Klarer Fall – eine Überdosis Testosteron und ich sehe besser zu, dass ich das Zeug aus meinem Blut herausbekomme. Das Opfer dafür lehnt schon wieder an der Wand, hat wie vorhin die Arme vor der Brust gekreuzt und sieht mich spöttisch an. Große Augen hat sie und Falten im Gesicht; die Haare sind wahrscheinlich eine Perücke, aber sie sitzt perfekt. Alles an ihr scheint perfekt zu sein, selbst die über fünfzig und sie scheint kein Problem damit zu haben, dass jeder es ihr ansieht. Sie ist eine Frau und sie ist es gerne ...

„Vika“, sagt sie. „Ich heiße Vika.“

Ich sage das erste Dämliche, was mir durch den Kopf schiesst: „Müssen wir über Geld reden?“

Sie lacht, wie eine singende Kanonenkugel schießt es aus ihr heraus. Sie schüttelt den Kopf, dass ihre Haare nach allen Seiten fliegen und die großen Brüste unter ihren gekreuzten Armen wippen dabei. „Später vielleicht“, und jetzt ist der Spott auch in ihrer Stimme zu hören. „Wenn du dich entschieden hast, ob du Deinen Orgasmus da an der Wand eratmen willst oder nicht doch lieber mit Deinem Schwanz in mir.“

wird fortgesetzt

Beeindruckend und tief....gründig!

Genial!!

Teil IV

...
Dazu ein Lächeln unter halbgesenkten Wimpern, wie es nur Frauen in solchen Momenten können. Ich greife nach ihren Handgelenken, drücke Zentimeter für Zentimeter ihre Arme auseinander, bis es nicht mehr weiter geht. Gekreuzigt an der Wand, die Brüste mir entgegengereckt, als wären es Waffen und vielleicht sind sie es auch, für mich, gegen mich, heftig heben und senken sie sich ... Nur Zentimeter entfernt ihr halbgeöffneter Mund; Lippen, die auf meinen Kuss warten, den ich ihr nicht gebe, noch nicht.

Mein Knie zwischen ihren Schenkeln, und die Härte, die sie jetzt spüren muss, ist nicht mehr mein Knie. Sie bewegt ihren Unterleib, schiebt ihn langsam vor und zurück auf meinem Glied, immer noch lächelnd, immer noch die Provokation in ihren Augen, aber jetzt endlich glimmt Lust darin auf.

Fester packe ich zu, nagele ihre zarten Gelenke mit meinen Händen gegen die Wand und da ist endlich ihr Stöhnen. Mein Mund auf ihrem, fest, hart, besitzergreifend und es ist wie ein elektrischer Schlag; Brüste pressen sich gegen meine; Schenkel, die mich einklemmen und schneller wird ihre Bewegung auf meinem Glied ...

Ich lasse sie los, Enttäuschung schießt ihr ins Gesicht und sie öffnet den Mund, vielleicht, um zu protestieren. Wie ein kleines Kätzchen packe ich sie im Genick, wirble sie herum, bis sie mit dem Gesicht zur Wand steht. „Du wirst das Bett erst sehen, wenn Dir die Knie so zittern, dass sie unter dir nachgeben!“

Meine Stimme ist so rau wie die von Joe Cocker nach seinem zehnten Whiskey. Eng schmiegt sich die glänzende Seide um ihre runden Hüften und die beiden Wölbungen darunter schreien: „Fass mich an!“ Oder mit der flachen Hand daraufschlagen, so dass sie es spürt, die Pobacken erzittern; dann noch einmal ...

Zu spät! Ihr Po an meinen Unterleib, sie selbst ist es, die ihn dagegen presst. Ich taste nach ihren Ohrläppchen, ihrem Hals; tiefer wandern meine Hände - die Wirbel des Rückgrats, die ausladenden Hüften und es ist Zeit, mich hinzuknien. Fußgelenke, Waden, die Kniekehlen – ihr Fleisch zittert unter meiner Berührung; viel Fleisch und ich möchte Dinge mit ihm tun ...

„Mach weiter“, flüstert eine Stimme und sie ist genau so rau wie meine. Doch es ist nicht meine.

„Heb den Rock hoch!“

Ganz langsam und provokant tut sie es, die Seide raschelt bis über die Hüften, dann verharrt sie und ich muss zurücktreten, weil es mich von innen zerreißt. Doch das macht es nur noch schlimmer. In einer unmöglichen Position steht sie da – mit den Brüsten an die Wand gelehnt, den Kopf zur Seite gedreht und mich aus den Augenwinkeln anblickend. Die Arme hat sie angewinkelt, hält mit den Händen das über ihren breiten Hüften geraffte Kleid fest und reckt mir ihren nackten Po entgegen.

Es gibt nicht genug Luft in der Welt für mich ...

Nein, sie ist kein junges Mädchen mehr. Die Waden sind viel zu rund, die Haut der Oberschenkel war vielleicht früher einmal glatt, jetzt quillt sie über den Rand des Nylonstrumpfes hinweg, ihr Po ist ausladend breit und straff ist etwas anderes. All das muss sie wissen und doch strahlt sie etwas aus, dass sie - nein, nicht aufregend macht, das kann jede Frau, wenn sie es will - schön macht. Ja, sie ist schön. Ihre Haut schimmert wie Perlmutt im aufgehenden Mond und es sind nicht die Neonspots an der Decke, die das bewirken. Es kommt von innen, aus ihr selbst ...

Meine Augen folgen den Absätzen der Highheels, den Nähten ihrer schwarzen Strümpfe bis dahin, wo sich die weiße Haut ans Freie traut und ich breche fast in die Knie. Es ist eine Sinfonie für alle meine Sinne und ich kann sie berühren! Meine Hände umfassen ihre Schienbeine, meine Zunge berührt erst eine Oberschenkelinnenseite, dann die andere – es ist nur ein Tupfer, nur die Zungenspitze und trotzdem – sie beginnt zu zittern, als hätte sie Fieber. Hohes Fieber. Dann Feuchtigkeit auf meiner Zungenspitze und es ist nicht mein Speichel, warm ist es da und duftend wo ich gerade bin; irgendwo hallt ein langgezogenes Stöhnen durch den Raum und es ist nicht meins.

Ein Zischen wird daraus, als meine Zunge weiterwandert, an ihrem Po, in ihm, und schließlich ein neues Opfer findet – ein bisschen höher, klein und rund, aber trocken. Meine Zungenspitze kreist darum, dann dringt sie eine Winzigkeit ein, zieht sich wieder zurück, dann dringt sie wieder ein und noch einmal – ein spitzer Schrei liegt in der Luft und der Po vor mir zittert so sehr, dass ich ihn festhalten muss. Die ganze Frau muss ich festhalten und das kann nicht ich sein, der ihr jetzt ins Ohr flüstert: „Wann bist du das letzte Mal in den Arsch gefickt worden, hm?“

wird fortgesetzt

• tief luft hol *
Wow. Ich bin gespannt auf mehr. 🤩

Ronin (Schluß)

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Sie fuhr herum wie eine angeschossene Tigerin, packte mich am Kragen, schubste mich gegen die Wand und zischte: „Das geht dich gar nichts an!“

„Ich ...“

„Halt den Mund!“ Hinter dem Ruck, mit dem sie mich von der Wand wegzerrte und aufs Bett stieß, steckte ihre ganze Körpermasse. Sie warf meine Beine aufs Bett, zerrte mir die Hose halb herunter und setzte sich auf mich.

„Was ist mit einem - au!“, „Kondom“ hatte ich sagen wollen. Sie hatte mich ins Gesicht geschlagen, wenn auch nicht so, dass es richtig weh getan hätte. Nach ihrer Hand kam ihr Mund, wild und gierig; sogar ihre Zähne und sie taten mir weh, genau wie das, was sie zwischen meinen Beinen tat. Als wäre das da unten ein Stück Holz, fasste sie zu und setzte sich darauf. Kein Verweilen, kein langsames Hineingleiten – sie packte zu, steckte es sich hinein, richtete sich mit einem Ruck auf und schloss die Augen; hob sich, warf sie den Kopf in den Nacken und bei jedem Stoß, mit dem sie mich tief in sich aufnahm, fiel er zusammen mit einem spitzen Schrei aus ihrem weit aufgerissenen Mund wieder nach vorne.

Jeder Kontrolle verlustig nicht nur über sie, auch über mich, bäumte ich mich auf, ich konnte nicht mehr an mich ...
„Wehe Du kommst!“ Brutal stoppte sie, mitten in der Bewegung und starrte mich an. „Ich prügel dich windelweich! Wehe!“

Das las ich nicht in ihrem Gesicht und ich wusste, dass sie es niemals tun würde. Doch Wildheit irrlichterte darin; Leidenschaft und vielleicht auch ein bisschen Verrücktheit. Sie bewegte sich wieder, langsamer diesmal, dann ließ sie sich selbst wieder die Zügel schießen und die Clips ihrer Strumpfhalter schrammten über meine Oberschenkel, die Haut an meinem Unterleib musste schon wund sein von ihrem ...

Urplötzlich, ohne Vorwarnung schrie sie auf, das man es bis draußen hören musste und brach auf mir zusammen. Schluchzen schüttelte ihren ganzen Körper, dann ein wildes Lachen und ich musste die Zähne aufeinanderpressen, um nicht ...

„Beweg Dich nicht“, flüsterte sie. „Solange du in mir bist, bleibst du hart und ich bin noch nicht fertig mit Dir. Oh nein ...“ Sie lachte und es klang wie aus dem Mund eines jungen Mädchens und mir war, als hätte ich es schon einmal gehört. „... noch lange, lange, lange nicht!“

An mich gepresst, bewegte sie ihren Po, millimeterweise, kreisend, ein bisschen hoch und runter, dann wieder im Kreis.
„Bitte ...“, flüsterte ich und wieder dieses Kleinmädchenlachen von ihr: „Wehe! Pass schön auf Dich auf ...“

Dann lag sie ganz still, ihren Kopf an meine Wange gelegt und jeden Zentimeter ihres Körpers an mich gedrückt. Eine Ewigkeit schien es mir, und mit jeder Sekunde presste sich sich fester an mich, kroch sie mir mehr unter die Haut. So etwas macht kein One-Night-Stand, nicht mal in jeder Ehe geschieht das. So etwas machen nur ewige Geliebte, wenn nicht nur die Körper, sondern auch die Seelen im Gleichklang schwingen ...

Irgendwann stand sie auf, einfach so, wortlos; streifte sich das Kleid glatt und ging zur Tür. Auch einfach so, ohne Kuss, ohne - ja was?

An der Tür sagte sie, das gleiche Lächeln im Gesicht, dass sie mir an der Bar zwischen die Augen geknallt hatte: „Folge mir nicht.“

Dann war sie verschwunden …

Ich lag auf dem Hotelbett, zwischen den Beinen ein See voller Körperflüssigkeit und es war nicht einmal meine. Nichtmal den Abgang hatte ich gehabt, dafür aber von dem Rest die volle Dröhnung. Ihr Sandelholzduft war noch überall, an der Bettwäsche, selbst an meiner Haut wahrscheinlich. Ich ging unter die Dusche und drehte sie so heiß auf, wie ich es nur aushalten konnte. Als ich zurückkehrte, war das Zimmer immer noch leer, immer noch kalt und das würde es ab jetzt auch bis in alle Zeiten sein. Scheiße. Wie war das doch: „Ein Orgasmus dauert nur Sekunden und einmal an der Endstation, führt kein Weg mehr zurück. Jedes Stöhnen, jeder Lustschrei, jedes Glück sind nur noch Erinnerung. Der Hormonschub versiegt, ein letztes, verzweifeltes Aneinanderkuscheln und dann ist die Welt wieder kalt und leer.“

Ich legte mich wieder aufs Bett. Wie ein Hormonschub wirkt, wusste ich zu genau und auch, was passierte, wenn er wieder wegging. Was noch lange nicht hieß, dass es nicht deswegen genau so weh tat. Es war sogar noch viel schlimmer, wenn man es wusste, weil dann schon vorher klar war, auf was man sich einließ. Ist wie im Wartezimmer beim Zahnarzt vor einer Wurzelbehandlung und deswegen lasse ich mich nie ein. Nie mehr, seit damals, seit diesen grünen Augen. Sie siebzehn, ich fünfundzwanzig, aber da war eine riesige Welt, die es für mich zu gewinnen galt. Vielleicht hätten wir sie zusammen erobern sollen ...

Es reichte mit Selbstmitleid. Ich klappte den Laptop auf, um mir noch einmal ihr Bild zum Abgewöhnen anzusehen, aber ich hatte Pech. Es war weg, als hätte es nie existiert. Sie hatte es gelöscht, wahrscheinlich schon, bevor sie losgefahren war. Also doch gelangweilte Hausfrau und ein Schnellschuss. Ihr Mann musste ein absoluter Idiot sein, so eine Frau ...

Ich schmiss mich wieder ins Bett und zog mir die Decke über den Kopf. Nach ein paar Minuten warf ich sie ins Bad und knallte die Tür zu. Dann holte ich die Gästedecke aus dem Schrank. Die roch wenigstens nach Mottenpulver und nicht nach Sandelholz.

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„Sie sehen ein bisschen müde aus. Lange Fahrt gehabt?“

„Ging so. Ich habe mir noch einen Horrorfilm gestern Abend angesehen“, erwiderte ich und Andreas Berthold lächelte. „Wie die Bayern untergegangen sind?“

Der kleine Glatzkopf trippelte neben mir her. Ich hatte mit ihm ein paar Projektdetails durchgesprochen, jetzt waren wir auf dem Weg zu seiner Chefin. „Wie ist sie so?“, fragte ich und er plauderte munter drauflos. Wir IT-ler werden immer schnell miteinander warm.

„Ist nach der Wende gleich rüber. Hat sich hochgebissen bis in die Spitze der Türme in Frankfurt.“

„Was will sie denn hier?“

„Sie fand Ihr Projekt brillant und wollte sich das selbst ansehen. Danach hört sie auf. Hat schon ein Haus gekauft hier. Sagt, Schwerin ist die schönste Stadt der Welt. Sie will wieder nach Hause.“

Toll, einer der ganz großen Bosse. Dazu noch Ossi, Frau, in den Westen gegangen und sich durchgesetzt. Da hat man schon bessere Menschen versaut. Ich ahnte, was mir gleich bevorstand. Gib einer Frau Macht und da sie kein Mann sein kann, wird sie zum Tyrannen.

Vielleicht war ich auch nur schlecht drauf. Irgendwie hatten meine Hormondrüsen Muskelkater. Sie kam aus dem Osten, war eine Frau und dazu noch IT – sie musste einen ungeheuren Willen gehabt haben, sich in dieser Männerwelt zu behaupten und allein dafür gebührte ihr jeder Respekt, den ich aufbringen konnte. Wenn sie ihn denn mir auch zollte ...

Wir waren angekommen und Berthold zupfte mich am Arm, gerade, als ich klopfen wollte. „Seien Sie vorsichtig. Sie verzeiht immer Fehler, auch Unachtsamkeiten. Solange sie sieht, dass sich jemand voll reinhängt und für irgendetwas kämpft. Unterschätzen Sie sie bloß nicht!“

Bange machen galt nicht. Ich war Freelancer und das aus gutem Grund. Ich konnte Bosse nicht ausstehen. Ich feixte: „Was wenn doch?“

Er klopfte, wartete auf kein „Herein“, öffnete mir die Tür und flüsterte: „... nimmt sie Sie Stück für Stück auseinander und setzt Sie wieder neu zusammen, dass Sie sich nicht mehr wiedererkennen.“

Ich ging durch die Tür. Er schloss sie hinter mir und ich blieb stehen, um die leicht übergewichtige Frau mit den grauen Haaren am Fenster zu betrachten. Sie wendete mir den Rücken zu und drehte sich auch nicht um, als ich eintrat. Mit samtiger Altstimme sagte sie nur: „Ihr Vertrag ist in der Mappe auf dem Tisch.“

Na toll. Das war dann wohl Höflichkeit. Also doch drüben versaut. Sie trug einen blauen Hosenanzug und er saß perfekt, wahrscheinlich maßgeschneidert. Große Kreolen glänzten golden im Licht der Morgensonne an ihren Ohren und die Absätze ihrer Pumps schimmerten genau so. Vielleicht war es sogar Gold, irgendwie sah sie aus, als würde ich mir für das, was sie auf dem Leib trug, mindestens einen Kleinwagen leisten können. Geld und Macht – die Aura wehte bis zu mir herüber. Ich konnte sie nicht ausstehen.

„Setzen Sie sich bitte und schauen Sie sich noch einmal genau die Vertragsdetails an, bevor Sie unterzeichnen.“

Diese Stimme ... sie hatte etwas. So weiblich, warm, und nur in den Untertönen vibrierte ein bisschen Macht. Noch brauchte Dr. Viktoria Weinhold sie ja nicht.

Ich setzte mich an den kleinen Konferenztisch und schlug die blaue Mappe auf. Sie war dick wie ein Aktenordner. Mein Vertrag lag obenauf, auf der zweiten Seite war mein vereinbarter Stundensatz und unten das Feld für die Unterschrift. Es war ein anderer Vertrag, als die Kopie, die man mir zugeschickt hatte. Der Stundensatz war zu niedrig. Viel zu niedrig.

„Hier ist Ihnen wohl ein Fehler unterlaufen.“ Es konnte gut sein, dass meine Stimme ein wenig scharf klang.

„Ich mache nie Fehler.“

Am Klang hörte ich, dass sie sich umgedreht hatte. Ich hob meinen Kopf von dem Vertrag und mir wurde kalt. Ich blickte in Vikas blaue Augen.

„Ich mache nie Fehler, Hartwig“, wiederholte sie leise.

Damit war alles klar und ich kämpfte darum, mich unter Kontrolle zu behalten. Diesen Sieg, jetzt auch noch vor ihr mein Gesicht zu verlieren, wollte ich ihr nicht auch noch gönnen. Es war ein Spiel gewesen für sie gestern Abend, nichts weiter; eine Demonstration. Macht alleine reichte ihr nicht mehr, sie hatte sehen wollen, ob sie auch noch Macht über Männer hatte. Warum tat mir das nur so mir weh? So verflucht weh? Kranke reiche Kuh ...

Ich stand auf. „Dann hat sich das wohl erledigt. Auf dem Orgasmus, den du mir noch schuldest, bestehe ich nicht. Ich hoffe, du hattest wenigstens Spaß. Ich gehe.“

Wie gestern Abend bei mir stand sie da, den dicken Hintern am Fensterbrett und die Arme unter den Brüsten gekreuzt. „Aber du kannst doch nirgends mehr hin“, sagte sie mit nahezu belustigt funkelnden Augen.

„Doch, und zwar genau jetzt. Da, zur Tür hinaus.“

„Wenn du möchtest, dass Dich lieber mein Sicherheitsdienst bearbeitet statt ich – gerne.“

„Es gibt Gesetze!“

„Genau. Also setz Dich, bevor ich dafür sorge, dass sie auf dich angewendet werden.“

Ich konnte nicht verhindern, dass ich scharf die Luft durch die Nase sog. Aber ich blieb stehen und kreuzte wie sie die Arme vor der Brust. Sie lachte laut, fast herzlich sogar. Gute Schauspielerin ...
„Vor zehn Jahren“, begann sie, „war ich für die Sicherheit in einer Bank in Luxemburg verantwortlich. Es war die erste Bank, die einem Hackerangriff zum Opfer fiel und ich war wütend, sehr wütend, das kannst du mir glauben. Es hätte mich fast meine Karriere gekostet. Mich hat nur gerettet, dass nichts gestohlen wurde. Der das getan hatte, hätte Millionen transferieren können und wir hätten nichts dagegen tun können. Ich habe zwei Jahre gebraucht, das brillante Gehirn zu finden, das dahintersteckte. Es war gar nicht bösartig. Das war es nie. Es hat nur spielen wollen ...“

Sie stockte, brach ab, holte Luft und drehte sich wieder zum Fenster, so dass ich ihr Gesicht nicht mehr sehen konnte. „Es hat immer nur spielen wollen ... Geld hat es nie interessiert, ebenso wenig wie Verantwortung für sich oder andere. Es hasste Grenzen und es war losgezogen, jede zu überschreiten, die es fand, selbst die seines eigenen Körpers, sogar die seines eigenen Kopfes. Es wollte unbedingt immer wissen, was dahinter war. Es war süchtig nach Selbstbestätigung, nie sich selbst genug, sein eigener, schlimmster Feind. Weißt Du, was Du siehst, Hartwig, wenn du eine Grenze überschreitest?“

Ich schluckte. „Die nächste Grenze.“

„Und dann noch eine, und so weiter.“

Sie drehte sich wieder zu mir und jetzt sprach die Macht: „Deine Konten bei der BR habe ich ausgeglichen und hier bei uns neue eröffnet. Nirgendwo anders wirst du mehr Geld bekommen, Deine Kreditwürdigkeit war ohnehin schon erledigt. Ich bin Deine letzte Grenze, Hartwig. Danach kommt nur noch mit Minen gespicktes Niemandsland für Dich. Du wirst hier jeden Tag genau acht Stunden arbeiten, keine Minute länger und dafür werde ich Dich bezahlen. Die restlichen Stunden des Tages ...“

„... arbeite ich als Dein Sexsklave, ja? Du bist ja völlig krank!“

Trauer war plötzlich in ihrem Gesicht und ich verstand nicht, wo sie herkam. Sie hatte mich besiegt, hatte mich mit dem Rücken an der Wand. Das musste sie wissen. Sie konnte triumphieren.

„Du hast es noch nicht begriffen, oder?“ Sie flüsterte und tatsächlich rann ihr eine Träne über die Wange.

„Klar habe ich es begriffen!“

„Warte einen Moment.“ Sie lächelte, ganz vorsichtig, so wie gestern Abend und ging nach nebenan. Die Wandlungsfähigkeit dieser Frau war unglaublich. Ob sie selbst noch wusste, was davon echt war?

Sie ging als Dr. Viktoria Weinhold. Die Frau, die nach nur zwei Minuten zurückkehrte, war eine andere. Sie trug Jeans, Turnschuhe, ein verblasstes T- Shirt und hatte sich jede Schminke aus dem Gesicht gewischt. Ihre Lippen wirkten schmaler, die Augenlider auch, weil sie die künstlichen Wimpern entfernt hatte. Schritt für Schritt ging sie auf mich zu, als traute sie sich nicht, setzte sich direkt neben mich auf die Tischkante und ich wollte es nicht glauben - dieses Gesicht ... aber sie hatte blaue Augen ...

„Ach so, entschuldige, hab ich noch vergessen.“ Sie beugte sich vor, machte mit einem Finger etwas in ihrem linken Auge, dann mit ihrem rechten und als sie mich schließlich wieder anblickte, waren beide grün und es waren noch immer die schönsten grünen Augen, die ich je in meinem Leben gesehen habe.

Ihre Hand knüllte ein Taschentuch. „Weißt du ... das mit dem Orgasmus – den schuldest Du mir seit fünfunddreißig Jahren und da sind jetzt ziemlich viele Zinsen dazu gekommen. Denkst du, du könntest irgendwann mal anfangen ...“

Es war völlig verrückt. „... vor meinen Schulden nicht mehr wegzulaufen? Meinst Du denn wirklich, es würde funktionieren?“

Sie zuckte die Schultern. „Wir werden es erst wissen, wenn wir es probieren, oder?“

Das hatte sie vor fünfunddreißig Jahren schon einmal zu mir gesagt. Damals hatte ich ihr nicht geglaubt. Heute weiß ich, dass ein Mensch sich ändern kann. Wenn er nur jemand findet, dessen Augen für ihn leuchten so wie ihre für mich.

Denn Jagd nach Liebe ist Hohe Jagd und wer ihr dient, wird verwandelt. Unaufhaltsam geht sie durch die Zeiten, als wären diese ein dünner Schleier nur, und sie wird niemals zu Ende sein - denn Jagd nach Liebe ist hohe Jagd ...


* ENDE *

RHCSo, April 2020

Der absolute Hammer!

Wahnsinn! Immer wieder Wahnsinn!

- toll geschrieben.

Ronin (Update und Fortsetzung)
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Die letzten beiden Nächte habe ich kaum geschlafen. Irgendwie wusste ich, dass ich etwas übersehen hatte. Wie Perlentaucher, der zwischen all den Muscheln den Diamanten nicht sieht. Eine gute Geschichte erzählt sich von selbst. Man hat den Knalleffekt am Schluss im Kopf, arbeitet darauf hin und hat keine Zeit, ihrer leisen Stimme zuzuhören. Der Stimme, die da sagt: „Da wollen wir nicht hin. Wir sind anders. Wir sind nicht eia popeia, wir haben uns nicht lieb!“
Eine Geschichte, die wie ein mysteriöser Krimi beginnt – wie konnte ich das übersehen? Nun denn, holen wir eine gute Geschichte vom Sockel, reißen ihr ihren Heiligenschein herunter und schauen einmal, was dabei herauskommt ... in der Hoffnung, aus etwas Gutem etwas Besseres zu machen. Scheiß Perfektionismus – sorry ... aber in der Kurzgeschichtengruppe haben wir schon ganz andere Dinger gedreht. Danke, liebe @*****har


„Sie sehen ein bisschen müde aus. Lange Fahrt gehabt?“

Andreas Bertholdt, ein sympathischer, kleiner Glatzkopf grinste und trippelte munter neben mir her. Es war Montagmorgen und ich hatte mit ihm ein paar Projektdetails durchgesprochen, die mit der IT der Bank noch abgeklärt werden mussten. Jetzt waren wir auf dem Weg zu seiner Chefin.

„Ging so. Bin schon gestern Abend im Hotel gewesen. Hab mir noch einen Horrorfilm angesehen. Mit weiblicher Hauptrolle.“, erwiderte ich.

„Ich dachte schon, Sie haben sich angeschaut, wie die Bayern untergegangen sind in Barcelona.“

„Hansa-Fan?“

Er drehte die Augen zur niedrigen Decke und ich wechselte das Thema. Wir IT-ler werden immer schnell miteinander warm „Wie ist sie so?“

„Ist nach der Wende gleich rüber. Hat sich hochgebissen bis in die Spitze der Türme in Frankfurt.“

„Was will sie denn hier?“

„Sie fand Ihr Projekt brillant und wollte sich das selbst ansehen, geht ja schließlich um ein paar Millionen, pro Jahr hier für uns. Danach hört sie auf. Hat schon ein Haus gekauft hier. Sagt, Schwerin ist die schönste Stadt der Welt. Sie will wieder nach Hause.“

Einer der ganz großen Bosse in der Provinz. Ich ahnte, was mir gleich bevorstand. Ossi, weiblich, in den Westen gegangen und sich durchgesetzt. Da hat man schon bessere Menschen versaut. Gib einer Frau Macht und da sie kein Mann sein kann, wird sie zum Tyrannen. Vielleicht war ich auch nur schlecht drauf, meine Hormondrüsen hatten Muskelkater. Sie kam aus dem Osten, war eine Frau und dazu noch IT – sie musste Zähne aus Edelstahl haben, wenn sie sich in dieser Welt hatte behaupten können. Respekt, wenn sie ihn denn mir auch zollte ...

Links und rechts neben der Tür, auf die Berthold zusteuerte, standen zwei Frauen in schicken, dunklen Hosenanzügen, die eine blond, die andere brünett, beide gut gebaut und ziemlich hübsch. Fast so groß wie ich, blickten sie uns mit sichtbarem Desinteresse entgegen. Berthold zupfte mich am Arm und ich ging langsamer. „Seien Sie vorsichtig. Sie verzeiht immer Fehler, auch Unachtsamkeiten, aber nur solange sie sieht, dass sich jemand voll reinhängt. Unterschätzen Sie sie bloß nicht!“

Bosse konnte ich nicht ausstehen, ganz egal, ob sie einen Rock oder Hosen trugen. Deswegen war ich Freelancer. Was nicht bedeutete, dass ich nicht um die Gefährlichkeit solcher Leute wusste. Man kam nicht ganz nach oben, wenn man nicht bereit war, eine Menge Schulterknochen beim Drauftreten zu zertrümmern oder sich nicht durch die richtigen Betten zu wälzen.

Ich feixte: „Was wenn doch?“

Eine der beiden Frauen klopfte, fast im gleichen Moment summte das elektrische Schloss und ich zog die Augenbrauen hoch. Berthold sagte: „Hat sie letzten Freitag einbauen lassen. Zu viel wichtige Dokumente in ihrem Zimmer, sagt sie. Gibt nur zwei Karten für die Tür, eine liegt beim Admin im Safe, die andere hat sie selbst. Deswegen stehen auch die beiden hier. Sind vom Sicherheitsdienst der Bank.“

Hätte ich meine Augenbrauen noch höher ziehen können, hätte es demnächst durch die Decke geregnet. Er drückte die Tür für mich auf und sagte leise, als ich an ihm vorbeiging: „Wenn doch, nimmt sie Sie Stück für Stück auseinander. Dann setzt sie Sie wieder zusammen, dass Sie sich nicht mehr wiedererkennen.“

Die Tür rastete mit einem deutlich hörbaren „klick“ hinter mir ein und ich blieb stehen. Eine kräftige Frau stand am Fenster. Sie drehte sich auch nicht um, als ich eintrat. Graue Haare mit mehr als nur vereinzeltem Weiß dazwischen fielen ihr in sanften, schimmernden Wellen bis auf die Schultern. Mit samtiger Altstimme sagte sie: „Guten Morgen. Der Vertrag ist in der Mappe auf dem Tisch.“

Damit war klar, wer hier die Hosen anhatte, auch wenn es bei ihr ein taubenblaues Kostüm war. Es saß perfekt, wie maßgeschneidert, der Rock wurde auf Kniehöhe eng und machte aus ihrem Übergewicht ansehnliche Kurven. Große Kreolen glänzten golden im Licht der Morgensonne an ihren Ohren und die Absätze ihrer Pumps schimmerten in der gleichen Farbe. Für das, was sie auf dem Leib trug, konnten sich Normalsterbliche einen Wagen der Mittelklasse leisten. Geld und Macht – die Aura wehte bis zu mir herüber und ich konnte sie nicht ausstehen. Beide ...

„Setzen Sie sich bitte und schauen Sie sich genau die Vertragsdetails an, bevor Sie unterzeichnen.“ Eine trainierte Stimme, weiblich, warm, fast sanft, aber in den Untertönen vibrierte etwas und es sagte: Weck mich nicht!

Das hatte ich auch nicht vor. Ich bin ein Arbeitstier, da hänge ich mich wirklich voll rein und das honorierte sie. Hatte Bertholdt gesagt und wenn nicht, war es mir auch egal, Hauptsache, sie zahlte. Ich setzte mich an den kleinen Konferenztisch aus dickem Milchglas und gebürstetem Aluminium und schlug die gelbe Mappe auf. Sie war dick wie ein Aktenordner, mein Vertrag lag obenauf; auf der zweiten Seite war mein vereinbarter Stundensatz und unten das Feld für die Unterschrift. Ich stutzte - es war nicht der Vertrag, dessen Kopie man mir zugeschickt hatte, der Stundensatz war zu niedrig, viel zu niedrig. Für das, was da stand, drehte ich mich morgens höchstens einmal auf die andere Seite.

„Hier ist Ihnen wohl ein Fehler unterlaufen“, sagte ich und es konnte gut sein, dass meine Stimme ein wenig scharf klang.

„Unwahrscheinlich.“

Am Klang hörte ich, dass sie sich umgedreht hatte. Ich hob meinen Kopf von dem Vertrag und wie eine Schockwelle schoss es durch meinen Körper, erst heiß, dann eisig kalt. Den Mund, der das gesagt hatte, hatte ich gestern geküsst. Nein, er hatte mich geküsst - der Mund von Dr. Viktoria Weinhold ... Vika ...

„Ich mache nie Fehler, Hartwig“, wiederholte sie. Ein paar zierliche Schritte, dann setzte sie sich auf den Rand des Konferenztisches neben mir und wieder stieg mir der Duft von Sandelholz in die Nase, trocken und kühl.

„Das ...“

Kranke reiche Kuh, dachte ich nur und schluckte meine Verblüffung herunter. Diesen Sieg wollte ich ihr nicht auch noch gönnen. Macht alleine reichte ihr wohl nicht mehr aus. Sie hatte sehen wollen, ob sie im fortgeschrittenen Alter auch noch als Frau Macht über Männer hatte. Bei denen nannte man das Midlifecrisis und vielleicht war sie ja mal ein heißer Feger gewesen. Ich brauchte diesen Vertrag dringend, sonst war ich am Ende, aber es gibt für alles eine Grenze.

Ich stand auf. „Dann hat sich das wohl erledigt. Auf dem Orgasmus, den du mir noch schuldest, bestehe ich nicht. Ich hoffe, du hattest wenigstens Spaß. Mir ist er vergangen. Ich gehe.“

„Aber du kannst doch nirgends mehr hin“, sagte sie. Belustigung glitzerte in ihren Augen.

„Doch, und zwar genau jetzt. Da, zur Tür hinaus.“

„Wenn du möchtest, dass Dich lieber mein Sicherheitsdienst bearbeitet statt ich – gerne.“

„Mach dich nicht lächerlich. Es gibt Gesetze!“

„Genau. Also setz Dich wieder hin, bevor ich dafür sorge, dass sie auf Dich angewendet werden.“

Unwillkürlich warf ich einen Blick auf die gelbe Mappe neben mir. Sie war dick, viel zu dick, selbst dann noch, wenn die bisherige Projektdokumentation darin abgeheftet war. Ich kreuzte wie sie die Arme vor der Brust und presste wütend die Lippen zusammen.

„Ja, ziemlich dick, oder?“

Sie lächelte und wie sie es tat, gefiel mir nicht. Mit ihrem dicken Hintern auf der Tischplatte war sie mir so nah wie gestern Abend und so kreuzte sie auch wieder die Arme unter den Brüsten. Als hätte sie Angst, dass der Büstenhalter das nicht alleine hinbekam. „Da kommt ein bisschen was zusammen im Leben eines Menschen ... in fünfzehn Jahren. Damals war ich für die Sicherheit in einer Bank in Luxemburg verantwortlich. Es war die Erste, die einem Hackerangriff zum Opfer fiel und es hätte mich fast meine Karriere gekostet. Gerettet hat mich nur, dass nichts gestohlen wurde. Der das getan hatte, hätte Millionen transferieren können und wir hätten nichts dagegen machen können. Fünf Jahre habe ich gebraucht, das brillante Gehirn zu finden, das mich geschlagen hat, und es war verdammt schwierig, das kannst Du mir glauben. Gar nicht mal, es zu finden. Wirklich schwierig war, dafür zu sorgen, dass es nicht mitbekam, dass ich es gefunden hatte. Ihm war gar nicht klar, mit wem alles es sich angelegt hatte. Natürlich war Interpol auf der Jagd nach ihm. Aber eben nicht nur.“

Sie legte den Kopf ein wenig schräg und fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. „Wolltest du etwas anmerken?“

Ich räusperte mich, dann noch einmal, bis ich sicher war, dass meine Stimme unbeteiligt genug klang, und tat ihr den Gefallen. Schließlich wollte ich sie nicht so hängen lassen wie Sie mich gestern Abend. Sie war das Geld. „Warum hast du es nicht ausgeliefert?“

Laut klang ihr Lachen durch den Raum. „Ich habe es sogar beschützt. Oh ja ... Wir haben es als Honeypot benutzt und jeden der Leute abgefischt, die versucht haben, an es heranzukommen, um mit seinem Code so richtig Banken auszunehmen, und das waren wirklich keine freundlichen Zeitgenossen. So wirklich böse Jungs, weißt Du ... Wir haben richtig aufgeräumt in der Szene damals. Oh ja ...“

Wieder leckte sie sich die Lippen, dann beugte sie sich ein wenig vor. „Es war nicht bösartig, Hartwig. Es hat nur spielen wollen. Es hat immer nur spielen wollen ... dieses Gehirn. Geld hat es nie interessiert, ebenso wenig wie Verantwortung. Es hasste Grenzen und war losgezogen, jede zu überschreiten, die es fand. Es wollte unbedingt immer wissen, was dahinter war, süchtig nach Selbstbestätigung, nie sich selbst genug und sein eigener, schlimmster Feind. In der Akte da neben Dir steht, was es liebt, was es hasst, wovon es träumt und niemals jemandem erzählen würde – dabei wünscht es doch nichts mehr, als das es jemand genau danach fragt. So viel Phantasie ... wo andere einne Feldweg gehen, sieht es eine Autobahn; ein dunkler Tunnel ist eine Galaxy voller Möglichkeiten für dieses Gehirn und Computer seine Spielwiese. Nur mit dem Leben kommt es nicht so richtig klar. Ist ihm vielleicht zu langweilig. Wer weiß?“

Sie zuckte mit den Schultern. „Egal. Ich bin da ein wenig ... hm ... strukturierter. Das Leben geht vor, oder ging vor, für mich ... Aber jetzt ...“, sie erhob sich vom Tisch und stand so dicht vor mir, dass mir ihr Atem ins Gesicht wehte. „Jetzt will ich auch spielen. Also zieh Deine Hose aus und setzt dich auf die Stuhlkante!“

Die Frau, die gewohnt war, alles zu bekommen, was sie wollte, hatte es nicht nötig die Stimme zu erheben und es war die gleiche kühle Stimme, mit der sie mir gesagt hatte, wo ich unterschreiben sollte. Das konnte sie nicht wirklich ernst meinen und wenn, brauchte sie dringend einen Schuss vor den Bug. Ich passte auf, dass ich meine Stimme unter Kontrolle hatte. „Gerne doch. Aber glaubst Du blöde machtgierige fette geile Kuh wirklich, dass ich bei Deinem Anblick noch einen hochkriege? So, wie Du mit mir umspringst?“

Sie reagierte anders, als ich erwartet hatte, gab ein paar kichernde Töne von sich, auf ihren Wangen zeigte sich Rot und etwas wie perverse Lust glühte in ihren Augen auf.

Sie gluckste: „Du wehrst dich? Ich wusste, du würdest mir Spaß machen. Hatte ich schon erwähnt, dass ich hier ein wenig aufgeräumt habe, als ich ankam? Der Teil des Sicherheitsdienstes hier oben bei mir ist weiblich und absolut loyal. Du hast sie gesehen, neben der Tür, und sie sind nicht so hässlich, oder? Was glaubst du, wie phantastisch sie nackt aussehen? Zwei perfekte Frauenkörper ... junge Frauenkörper ... straffe, duftende Haut, heiße Mädchenhände, samtige Lippen, gierige Zungen; Brüste, die geknetet werden wollen und ihnen ist es egal, ob von Dir, von mir oder von uns beiden zusammen. Sie werden dich scharfmachen, bis du bereit bist für mich. Ich teile zwar nicht so gerne und sie könnten Dir vielleicht ein bisschen weh tun, solltest Du Dich wehren, aber wenn du darauf bestehst ...?“

Die Sonne knallte ins Zimmer - Thermoglas, nur von innen durchsichtig und ich riss mir den Binder vom Hals, sonst hätte ich nicht mehr atmen können. Ihr Blick war der eines Chirurgen, der überlegt, an welcher Stelle er das Skalpell ansetzen soll. „Das ist immerhin ein Anfang. Der Rest bitte ...“

Das konnte sie vergessen. Nichts würde passieren, gar nichts. Ihre Lust würde nicht befriedigt werden und sie würde mich enttäuscht rauswerfen. Dann hatte ich Zeit, mir zu überlegen, wie ich aus der Nummer wieder herauskam. Vor allem aber, wie ich es ihr heimzahlen konnte. Sie war nicht so unangreifbar, wie sie zu glauben schien und wie sie gesagt hatte - Ihre Bank wäre nicht die erste, die ich knacken würde. Ich ließ meine Hose fallen, wo ich stand, und setzte mich auf die Stuhlkante.

„Die Hände nach hinten!“

Auch das. Sie legte den Kopf schräg, zog die Unterlippe zwischen die Zähne und schaute zwischen meine Beine. Jo Mädel, da rührt sich nix, sorry aber auch. Ich verkniff mir ein Grinsen.

„Tss, tss ...“, machte sie. „Du hättest nicht nur den Vertrag lesen sollen in dem Hefter ... da steht auch noch, womit man ...“, sie stieß ein zischendes Lachen aus, „... nein, Frau Dich auf Touren bringen kann. Männer sind so einfach ... Ich habe meine Hausaufgaben gemacht, Liebster. Du darfst sie jetzt benoten ...“

Ein Bein nach vorne gestellt, greift sie hinter sich und der Rock rutscht knisternd über das Nylon über ihrem Bein nach unten. „Ich hatte fünfzehn Jahre Zeit, Deine Vorlieben zu studieren ...“ Die Knöpfe an der Bluse, das seidene Unterkleid folgt dem Weg des Rocks; den BH lässt sie an – und ihre Daumen fahren unter das Gummi das schwarzen Seidenschlüpfers - kein Slip, ein Schlüpfer - spielen mit dem Gummi, fahren darunter hin und her, dann streift sie ihn langsam, sehr langsam an ihren Beinen herunter und wirft ihn mit einer nonchalanten Bewegung auf die Tischplatte neben mir. Obszön wirkt er da – der schwarze Seidenschlüpfer auf dem hellen, sauberen Glas.

Mit nichts weiter als Highheels, glänzender Strumpfhose und BH dreht sie sich einmal um sich selbst, beugt sich ein bisschen vor, ihre Pobacken straffen sich - und schnurrt mit ihr samtigsten Stimme: „Siehst du, gewonnen ...“

Das leise Gurren, mit dem sie mir zwischen die Schenkel greift, sich einfach darauf setzt und sich auf mir bewegt, habe ich schon einmal gehört – nicht von ihr, natürlich nicht. Fünfunddreißig Jahre ist es her, ein junges Mädchen hat es von sich gegeben, als ein Mann ihre Hand nahm und an die gleiche Stelle legte. Es war das erste Mal gewesen für sie ...

„Wehe ...“

Muss sie nicht betonen . Auch wenn mein Körper schon immer mein schlimmster Feind war, was Frauen und gesunden Menschenverstand angeht. Natürlich werde ich nicht, niemals, nicht mit ihr und auch das kommt auf ihre Rechnung.

Wie gestern werden ihre Stöße heftiger, ihr Stöhnen lauter und ich ertrage es. Etwas in mir genießt es und das gleiche Etwas hasst sie genau dafür, dass etwas in mir genießen kann, wie sie sich auf mir auf und nieder bewegt; mit meinem Körper macht, was sie will und selbst in meinem Kopf ein Tohuwabohu anrichtet. Ausgeliefert ... gefesselt ... ich bin der Mann ... lege Frauen flach ... spiele mit ihnen ... verschaffe ihnen Lust ... ist meine Rolle ... ein Leben lang ausgefüllt ... ausfüllen müssen weil es keine ... mache eigene Psychoanal ... anal ....

Schluss!, schreie ich und wie gestern, lässt sie sich gegen mich fallen. Heißer, heftiger Atem an meinem Ohr; Brüste unter einem Büstenhalter, die sich gegen mich pressen, ein langgezogenes Stöhnen und als es verhallt, steht sie auf. Einfach so und baut sich mit ein wenig gespreizten Beinen vor mir auf. Wieder glänzt Feuchte auf ihrer Strumpfhose - es interessiert mich nicht mehr. Nicht die Bohne. Gar nichts interessiert mich noch, außer, wie ich jetzt hier wieder herauskomme und es ihr heimzahlen kann. Ich greife nach meiner Hose.

Kalt sagt sie: „Welchen Teil von ‚lang‘ hast Du gestern nicht verstanden?“

Eine Eisplatte, die in mein Rückgrat krachte. Ich wurde steif. Sie lächelte flüchtig, griff nach dem Rock, streifte ihn über und zog den Reißverschluss zu. An ihren Schlüpfer auf dem Tisch schien sie nicht zu denken; ging zu ihrem Schreibtisch, holte einen Spiegel aus einer Schublade, warf einen prüfenden Blick hinein und sagte, während sie mit peinlicher Genauigkeit die Konturen ihrer Lippen nachzog: „Weißt Du, was Du siehst, Hartwig, wenn Du eine Grenze überschreitest?“

Ich saß nackt auf dem Stuhl, die Hände bedeckten das, was nicht mehr zu bedecken war, zumindest nicht vor ihr, und mich interessierte einen Scheißdreck, was immer auch für Antworten sie noch von mir haben wollte.

„Wolkenkuckucksheim“, knurrte ich.

„Aber, aber ... Sind wir sauer? Nein, die nächste Grenze. Wenn Du auch diese überschreitest, kommt noch eine und so weiter ...“

Sie klappte den Spiegel zu und es klang wie ein Schuss, irgendwie endgültig. „Und es hört niemals auf. Deine Konten bei der BR habe ich ausgeglichen und hier bei uns neue eröffnet. Nirgendwo anders wirst du mehr Geld bekommen, Deine Kreditwürdigkeit war ohnehin schon erledigt. Ich bin Deine letzte Grenze, Hartwig. Danach kommt nur noch mit Minen gespicktes Niemandsland für Dich. Leg dich mit dem Rücken auf den Tisch, die Hände unter deinen Po!“

„Was?“

„Du hast mich schon verstanden!“

Wir lieferten uns ein Blickduell und jeder von uns wusste, wer verlieren würde. Ich senkte den Kopf, aber vorher knurrte ich noch: „Dafür bringe ich dich um!“

„Aber das hast du doch schon. Du hast mein Herz gebrochen und ohne kann kein Mensch leben. Na ja, jedenfalls nicht so richtig. Aber das zahle ich Dir gerade heim. Du wirst mir nichts tun, das kannst Du gar nicht. Ich werde nachts neben Dir einschlafen und so sicher sein wie in Abrahams Schoß. Sagen wenigstens die drei Psychogramme, die ich von Dir machen lassen habe. Du kannst eine Frau nicht mal schlagen, du Weichei. Wobei ...“

Sie stand auf, kam um den Tisch herum und leckte sich die Lippen. Mehrmals tat sie das und jedes Mal blieb mehr Feuchtigkeit auf ihnen zurück. „... eine harte Stelle hast du. Richtig hart ...“

Wieder fuhr sie sich mit Zunge über die Lippen, ganz langsam und ich wusste, dass sie wollte, dass ich es sah. Sie war verrückt, anders konnte es nicht sein und das irrlichterte auch in ihren Augen. Wenn ich hier rauskam – und das würde ich ...

„Jetzt leg Dich endlich hin!“ Sie stieß mich vor die Brust und ich krachte mit dem Rücken auf den Tisch.

„Hände unter den Po! Sonst rufe ich die Mädchen rein!“

Sie stellte sich nicht zwischen meine Beine, sondern neben mich, griff mir zwischen die Schenkel und ich biss wieder die Zähne zusammen. Doch etwas war anders, ganz anders. Sanft, fast zärtlich bewegte sie ihre geschlossene Hand auf und nieder. Zärtlichkeit? Von ihr?

Erst waren es nur Millimeter, dann etwas mehr, wieder ganz hoch, dann so weit nach unten, dass es weh tat. Doch nicht wirklich, als konnte sie spüren, wo die Lust endete und der Schmerz begann ... der Druck wurde fester, wieder hoch, ganz hoch, mit der anderen Hand langte sie über mich hinweg, küsste meine zusammengepressten Lippen und flüsterte dann: „Augen zu, Mund auf!“

Nein! Ich presste die Kiefer aufeinander. Vor über vierzig Jahren hatte das immer ein Mädchen zu mir gesagt, wenn sie aus der Bäckerei ihres Vaters Plätzchen stibitzt hatte. Ich erinnerte mich genau, wie wir dann auf der Friedhofsmauer gesessen hatten, Hand in Hand und sie mir die Plätzchen in den Mund gesteckt hatte. Jetzt war diese Erinnerung besudelt. Es war der Moment, in dem ich begann, Dr. Viktoria Weinhold zu hassen, und ich wusste, dass dieser Hass niemals mehr erlöschen würde. Sie war zu weit gegangen.

„Mach den Mund auf“, flüsterte sie. Ein Kuss, zart wie ein Schmetterlingsflügel und ein Wort wie ein Hauch: „Bitte ...“

Ich hasste auch mich, weil ich tat, was sie wollte, und ich hasste meinen Körper, weil er mich unter ihrer sachkundigen Hand verriet. Sie stopfte mir ihren Schlüpfer in den Mund, bis er mich ganz ausfüllte und sie ließ sich Zeit dabei. Von nun an war ich nicht mehr nur willenlos, sondern auch noch stumm. Auch das kam mit auf ihre Rechnung.

Nein, ich konnte nicht einfach aufstehen und sie zusammenschlagen. Dann hätte ich auch noch ihren Sicherheitsdienst auf dem Hals gehabt, auch Frauen. Das war mir nicht gegeben, ich konnte tatsächlich keine Frau verletzen, ihre Psychologen hatten gute Arbeit geleistet. Über diese Grenze war ich niemals gegangen und würde es auch niemals tun. Aber ich konnte sie zerstören, langsam, so, dass sie genau mitbekam, wie ich ihr alles nahm, was ihr etwas bedeutete. Egal, was sie jetzt noch vorhatte - ich flüchtete in eine Welt, in die sie mir nicht folgen wollte, meine Fantasie, und da nahm ein Plan langsam Gestalt an ...

Sie steckte einen Zeigefinger in den Mund und als sie ihn herauszog, war er voller Speichel. Ein bisschen davon floß über ihre Lippen. Sie flüsterten: „Ich werde Dich Lust lehren“, und Wahnsinn lohte aus ihren Augen.

Ihre Hand glitt zwischen meine Schenkel, tiefer, fand den Ort, an dem ich gestern bei ihr war ... kreiste, spielte, drang schließlich ein, unvorstellbar zart, bis zum ersten Fingerglied ... Sie beugte sich herab, ihr Mund umschloss mich, heiß war er und feucht ... Ihr Kopf bewegte sich auf und nieder, langsam, Lippen, die jeden Millimeter kosten. Ein Schmetterling mit zarten, heißen Flügeln flog vorbei; kehrte wieder zurück; schlug mit den Flügeln, als sei er ein Kolibri, und mein Unterleib musste sich ihm entgegen heben. Tiefer nimmt sie mich auf, immer tiefer; mein Rückgrat krümmt sich in einem unmöglichen Winkel ... ihr Finger dringt in mich ein, so tief wie ihr Mund mich in sich aufnimmt.

Ich schreie, was meine Lungen hergeben, der Schlüpfer in meinem Mund nimmt mir die Luft, rote Sterne explodieren hinter meinen Augen ... Luft ... Mein ganzes bisheriges Leben fliegt in diesem erstickten Schrei davon und macht Platz für etwas anderes.

Der Schlüpfer wird aus meinem Mund gerissen, ich kann wieder atmen und japsend hole ich Luft. Noch immer ist sie über mir, hat mich nicht in die Kälte entlassen; der Schmetterling flattert noch einmal um mich, genau in dem Moment, als sie ihren Finger aus mir hervorzieht und es macht den Schmerz erträglich. Selbst, als ich kleiner und kleiner werde in ihrem Mund, bleibt sie noch, so lange, bis ich beginne, mich auf dem Tisch zusammenzurollen und wieder mit aller Gewalt die Kiefer zusammenpresse, diesmal, weil ich nicht will, dass sie sieht, was da in mir hochkommt, meine Kehle zusammenkrampft, mit aller Gewalt von innen gegen die Augen drückt ... Wer ist diese Frau?!

„Alles ist gut ... Sie ist eine Stimme in der Dunkelheit, die mich im Hier und Jetzt hält; Sie ist Arme, die verhindern, dass ich vom Tisch falle ...

„Komm ...“ Sie kniet vor mir, hält mir die Hose hin, hilft mir hinein und dann auf den Stuhl. Ihr Gesicht, ganz nah vor mir, ein Kuss, dann richtet sie sich auf und geht wieder zum Fenster, als brauchte sie den Abstand zwischen uns.

Ruhig, als wäre nichts Besonderes geschehen, sagt sie von da: „Du wirst hier jeden Tag genau acht Stunden arbeiten, keine Minute länger und dafür werde ich Dich bezahlen, Hartwig. Die restlichen Stunden des Tages ...“

„... arbeite ich als Dein Sexsklave, ja? Na, Hauptsache, du zahlst gut.“ Es war ein Beißreflex gewesen, nichts weiter. Mein Gehirn litt noch unter Blutleere.

„Sei nicht kindisch.“ Der Boss sprach. „Das entscheidest du selbst. Ich habe zwei Schlafzimmer, eines zum Schlafen, eines für Spaß und einen ganzen großen Kleiderschrank voller hübscher Sachen zum Spielen. Dazu noch ein Arbeitszimmer, in dem die besten Computer, die man für Geld kaufen kann auf, Dich warten. Du hast in den letzten Jahren Raubbau mit Dir betrieben, bist am Ende, Dein Körper und Dein Kopf brauchen Erholung. Ich biete sie Dir, die besten Ärzte und natürlich, die besten Köche. Wenn Du Dich dann erholt hast, kannst Du Dir immer noch überlegen, wie Du mich am Besten fertigmachen kannst für das, was ich Dir, wie Du glaubst, angetan habe. Oder ob es da nicht bessere Möglichkeiten gibt. Ich habe so dass Gefühl, dass wir zusammen noch eine ganze Menge Spaß haben könnten und nicht nur im Bett. Ich habe mich schon immer gefragt, was Bonny und Clyde wohl als Rentner so getrieben hätten.“

Ich musste mich auf den Stuhl setzen. „Aber sonst gehts dir gut, ja?“

„Ein wenig unausgelastet. Das ödet mich hier alles so an ...“

Wortlos ging sie in ein Nebenzimmer. Die Frau, die nach nur zwei Minuten zurückkehrte, war eine andere. Sie trug Jeans, Turnschuhe, ein verblasstes T- Shirt und hatte sich jede Schminke aus dem Gesicht gewischt. Ihre Lippen wirkten schmaler, die Augenlider auch, weil sie die künstlichen Wimpern entfernt hatte. Sie setzte sich seitlich auf meine Oberschenkel und hielt mir eine alte, verzierte Blechdose hin. „Möchtest du einen Keks? Ist aus der Bäckerei meines Vaters.“

Ich starrte sie nur an, Worte hatte ich keine mehr.

„Ach so, entschuldige, hab ich noch vergessen.“

Sie beugte sich vor, machte mit einem Finger etwas in ihrem linken Auge, dann mit ihrem rechten und als sie mich schließlich wieder anblickte, waren beide grün. „Weißt du ... das mit dem Orgasmus – den schuldest Du mir seit fünfunddreißig Jahren. Die Zinsen treibe ich jetzt ein und du wirst nicht viel dagegen tun können.“

Sie gab mir einen Kuss, sprang auf, setzte sich hinter ihren Schreibtisch und trotz Jeans und T-Shirt war sie wieder der Boss. „Unterschreibe bitte den Vertrag, dann bringen Dich meine Mädchen nach Hause. Deine Hotelrechnung ist bereits beglichen und Deine Sachen sind schon in Deinem neuen Zuhause. In unserem. Die Mädchen bleiben bei Dir, bis ich komme und werden dich beschützen.“

„Vor dir?“

Ich stand auf. Nicht so forsch, wie ich es gerne gewollt hätte. Aber das würde wiederkommen, da war ich mir sicher. Sie wollte mich aufpäppeln? Gerne, dabei konnte ich mir in Ruhe überlegen, wie ich aus ihrer Schlinge wieder herauskam. So verhielt sich keine normale Frau und mit einer Verrückten wollte ich nicht allzu lange etwas zu tun haben.

Sie erhob sich ebenfalls. „Vor Dir selbst. Du könntest vielleicht vor mir weglaufen wollen und das wäre gar nicht gut. Denn dann müsste ich ein paar von den bösen Jungs, die ich damals nicht aus dem Verkehr gezogen haben, reaktivieren. Sie würden Dich überall finden und zu mir zurückbringen, wenn ich es wollte und ich würde es wollen.“

In ihrer Stimme klirrte arktisches Eis: „Damit ich dich begraben kann. Zusammen mit den Hoffnungen, die ich auf dich gesetzt habe.“

• Ende Teil I***

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Nachbemerkung: Irgendwie bin ich fürchterlich neugierig auf das, was "Bonny und Clyde für Rentner" noch miteinander und mit anderen anstellen. Ich bin sicher, sie werden bald von sich Reden machen.

Schönen Abend Euch allen
Rainer